Было что -то от недаренных цветов в этом инспекторе. Легкая, воздушная, продажная красота и покорное ожидание...
- Что это за бумажка? - говорил в нем мне строгий георгин.
- Электронный страховой полис. - утверждал я с видом заправского флориста.
- Права у вас тоже электронные?
Шутка! Конечно это она.
Но шутка эта, резко сменила мне видение инспектора. Теперь он представлялся мне, как не проданное надгробие, такое знаете - еще без фамилии, но уже торжественно стоящее в ожидании единственного хозяина.
- Нет, -говорю, усиленно борясь с переменой образов цветов и надгробий в своей голове, - права оффлайн.
- Что офлай? - не понял инспектор, немного наклоняясь в попытке рассмотреть мои мыслительные картинки.
Тут я четко понял, что теперь от моего ответа и зависит окончательный его образ.
- Права, настоящие! - с сильным выдохом в сторону образа пока еще недаренного мрамора, пропел я.
И повел рукой в строну воображаемого кармана.
- Ладно, - вдохнув мою искренность, сказал инспектор, - всего хорошего.
И ушел в бездну бокового зеркала.
"Все таки он милая ромашка" - окончательно понял я. Точно.
Если бы дождался от меня прав, то был бы надгробием... Потому как права я забыл дома...