Меня не радуют воры,
Но и они меня голубят –
Все ж, ценны им мои дары,
Что, мне, здоровье губят.
Куда приятней милый звон
И переливы строк, фамилий,
В которых я, как дуб, морён -
Они, для меня, белее лилий.
И пусть не все избраны они,
Но, я, как цыган-конокрад,
Украшаю ими свои дни –
Для меня, ОНИ ценней наград.
Музы наши, может быть, родня,
Иль, строки, мысли наложились,
А может вынуты из одного огня,
Иль в иных жизнях покружились.
Я, их напевами себя голублю,
Созвучных мыслей, чую ход -
Лишь вина их строк пригублю,
В моей душе начнется хоровод.
Я буду мерить ими свои строки,
Лишь их присутствием, успех.
Когда ж, минуют мои сроки –
Я, им прощу и горький смех!!!