Я с упоением читаю писцов талантливые строки
И, словно, с ними проживаю их боль и радость - каждый штрих.
Но, к удивлению, признаюсь, что вдохновенье не приходит
От их творений, столь прекрасных, но, к сожалению, чужих.
Оно приходит из тумана, из по весне набухших почек,
И с осенью, насквозь багряной навстречу ветерком спешит
Из слез соленых от обмана и от того, что очень хочешь…
От встреч, разлук и расставаний и по велению души.