В шелках разодранного тлена,
в платках из кружев с бахромой
с лицом подвыпившей сирены
старуха шла одна домой.
Она брела к себе неспешно.
Под барахлом коса? Клюка?
Под ноги путнице нездешней
свалился ком- как перст рука.
Старуха наклонилась низко.
Похоже, тут накрылся флирт.
Его не тронула и пальцем,
а он уже лежит, смердит.
Как не досадно было даме:
за сотни лет вдруг выходной-
но подцепила тюк клюкою.
Поволокла его домой.
Дорога дальняя. К тому же
сомненье колет и свербит:
Еще теплехонький покойник,
но как воняет и смердит.
На заре все спешит просыпаться.
Смерть устало присела на край:
Ладно, хватит уже притворяться.
Разыграл! Понимаю. Вставай!