Наш Либеральный Дворник Прогрессивной России решил продолжить затронутую Екатериной Колючкиной тему (http://www.proza.ru/2017/02/19/757). Его право.
***
Знаете, господа хорошие, что нас, дворников раздражает? Нет, не куча пакетов с вашим мусором у ваших же подъездов. И не блестящие обертки от конфет, что тут же бросают под ноги ваши дети и внуки.
Нет, совсем другая, маленькая, но такая характерная деталь нашей жизни. Идешь по своему участку. Лежит. Только что подмел, выскреб. Чистота, как на Шестой день создания нашей планеты. Особенно, по утрам. Красота же.
И тут наметанным глазом цепляешь его. Лежит, гаденыш, незамеченным. Сморщенный, пережеванный, часто в губой помаде. С досады хочется пнуть ногой. Но нагибаешься, берешь под бочок и на положенное место. В смысле, к остальным, таким же чинарикам.
Так и с людьми. Как-то, в последнее время, стали заметнее такие. Особенно, молодые, в основном-парни. Уже с первого взгляда и не разглядишь, что молодой ещё, а уже чинарик.
Не могу забыть коротенькую, как клип, сценку. После всех этих новогодних загулов. Я-то все дни выходил. А как не выйдешь? Потонут в дерьме, своем же.
Вот и в тот день убрался и уже завожу тачку в дворницкую. И тут...
-Батя, сигаретку не одолжишь?
Оборачиваюсь. Он, семейство, как сказал бы Старый Ботан, чинариков тухло-потухлых. Начиная от лысеющей макушки, до грязных кроссовок, все оттенки серого. Особенно, лицо с мутными глазами.
Господи, об этом ли венце творения ты думал на Шестой день?
А он, спросив, стоит. Мнется. Похоже, даже слово лишнее тяжко произнести. А меня прорывает вдруг.
-Нет у меня закурить. Дорого, б***, удовольствие ваше. Последний хрен, с***, без соли доедаем, а тут-закурить. Хочешь, в вот поищи.
И глазами в тачку, где картонка с подобранными по ходу чинариками. Возвращаясь, всегда подбираю. Так, к дворницкой добрый десяток и набирается. Вонь, конечно, на всю дворницкую, а куда их?
Морщится. Не привычный ещё чинарики из урн подбирать. Куда денешься? Старичком будешь, наклонишься. Если доживешь...
-Вот какого х***, -продолжаю, -ты сигареты стреляешь? -Не заработал? Тогда брось. И бухать брось.
Морщит и без того изжеванное серое лицо.
-Не стреляю я, батя. Спросил по-человечески.
-Да какой ты, на х***, человек? Ты-чинарик.
Это я, наверное, погорячился. Сейчас проснется в нем Человек, начнет кулаками махать? Или "перо" достанет.
Хрена, еще больше сжался. Совсем глаза мутные потухли. Только губы серые, еле слышно:
-Зря, батя, ты так. Ничего про меня не знаешь, а сразу: стреляешь, чинарик...
Ну, да, сейчас расскажет о трудном детстве, о своей бухающей столетней бабке, о неизвестном папаше, вечном туристе по зонам, о ещё молодой, но быстро постаревшей мамаше. Типично.
А он ничего не сказал. Постоял, развернулся и ещё больше опустив мосластые плечи, растворился в посленовогоднем, ещё догуливающем небытии. Как раз на Шестой день этих гребаных праздников, таких бессмысленных и беспощадных к собственному организму.
И вдруг жалко стало парня. Не знаю, почему, но реально, человек же. Или уже чинарик? Нет, человек ещё, побрезговал окурок из ящика моего взять. А вы не закурите?
***
*Чинарик-недокуренная сигарета, орешек бука. Реального, растущего в природе.