Февральская Ялта и Grappa

Серж Спайдер
По дороге из Симферополя в Ялту, после перевала, вместо теплого берега - заснеженные вершины гор, и холодный ветер. И солнце. Множество распустившихся деревьев и цветов - это в феврале-то))) И цветущий розмарин!

Даже зимняя Ялта - все равно Ялта. Вместе с "Ялтой-Интурист" и её, новыми, русскими хозяевами, отремонтированным четвертым этажом, вместе с лифтом к пляжу и сауной у моря, скользкой и заснеженной(!!!) набережной, тьмой голодных голубей, чаек, диких уток, детских веломашинок, куцым МакДональдсом, любимым массандровским подвальчиком в доме композитора, который никак не закончат реставрировать, штормящим любимым морем, и хмельными туристами...

Голодные, но довольные, качанием на волнах... первый ряд к причалу занимали чёрные утки. Помню, в детстве, мы называли их - нырок... нырки. Следом за ними, во втором ряду черноморские чайки, бакланы... А время от времени, перед первым рядом, по генеральски важно проплывала серо-коричневая утка, неизвестного мне происхождения, и не просто проплывала, а как бы молча сопровождала тебя вдоль пирса. И если ты вдруг начинал движение в обратную сторону - эта серая утка неутомимо плыла за тобой, в то время как два ряда сидящих на воде уток и бакланов лишь провожали тебя поворотом головы и расположением клюва в твою сторону. Птицы ждали хлеба, и как оказалось привыкли к тому, что сердобольные туристы подкармливают их. И если нормальная утка в дикой природе сломя голову сбежала бы от взмаха руки человека в ее сторону, то тут все было наоборот. Только я решил приподнять мобильный на уровень своих глаз, чтобы сделать фото, серая утка-генерал заверещала, как ошпаренная и первый ряд нырков с противным кряканьем ломанулся ко мне, а второй ряд бакланистых чаек, с воплями, стартанул в мою сторону на бреющем полете, поверх голов и клювов первого ряда, размашисто (разлаписто-быстро)и бешенно-суматошно плывущего по воде. Серую утку-провожатого, давшую старт безумию, уже нельзя было найти в этой суматохе - птицы толкались в ожидании корма, и на море, и в воздухе, заглядывая в мои руки, в которых кроме мобильного ничего не было. Мобильный, после пары фото, пришлось спрятать. И отойти подальше, дабы не быть обгаженным и заклеванным. Нечто подобное, летом, в Балаклаве, происходит в Хижине Рыбака, но там - рыбы. И когда ты сидишь за столиком у воды, в ожидании жаренной султанки, или прочей рыбной лабуды, единственным развлечением в это время является подкармливание бесчисленного множества рыб, которые плавают полу метром ниже столика, заглядывай в руки людей... И пока официант принесет заказ, хлеб уже скормлен, и тысячи все равно голодных рыб остервенело терзают салфетку сдутую ветром в воду, при этом вода бурлит и уже вообще не понятно сколько там этой рыбы, и мучает вопрос о том, почему её никто не ловит. С утками и чайками в февральской Ялте тот же фонтан шума, движения и желания пожрать. Позже, появляется бесстрашный, сердобольный турист с батоном, начинает его крошить себе в руку и разбрасывать изо всех сил подальше от причала. Причем, чайки настолько плотно его окружают, что кажется - вот-вот скинут в воду к уткам, и там они его заклюют и сожрут вместе с его батоном, и вязанной шапочкой с бубоном. А потом, какая-то "Вечерняя Ялта" написала бы заметку о том, что ещё один орнитолог-любитель погиб подкармливая птиц на набережной и т.д. и т.п. А через десяток лет, тут у причала влепят памятник Погибшему Орнитологу, в виде бронзовой статуи с половиной батона в руке, устремленной к морю и голодным птицам. Ну это так - фантазии))) А пока...

Первый день давал надежду на тепло и солнце. Бомжи, вместе с голубями грелись в лучах этого февральского, крымского, ялтинского солнца - лениво развалившись на белых деревянных скамейках. Туристы еле ползали по набережной, не зная, чем заняться и делая вид, что якобы любуются морем. Одинокая, забытая кем-то яхта, болталась, привязанная, на веревках у пирса, с закрытой на навесной замок дверью, поднятым трапом и с потрепанной табличкой "о покатать", и номером мобильного телефона потерявшегося капитана. Бабушка в фиолетовом свитере и оранжевой (с зелёными полосками) шапочке, сидела в открытом ларьке-апельсине, и пыталась давить свежий кислый сок желающим опохмелиться - что, в принципе, смотрелось бы вполне нормально, если бы не февраль. Какой-то зазывала-официант стоял у столика с меню, приглашая в ресторан возле ялтинской канатки... правда не было видно, чтобы кто-то из проходящих был настолько голоден, чтобы повестись на приглашение. Все были расслаблены и бесцельны в ожидании весны...

Правда, утром следующего дня стало очень понятно, что никакой весны не будет. А вчерашнее солнце – природные понты. И вот... штормовое предупреждение. И мерзопакостный дождь... с утра. Но, никто и не собирался отчаиваться!

Лучшее, чем можно завеселить жизнь, когда до весны еще далеко, как оказалось, был новый массандровский продукт - виноградная водка Grappa (вкуснее №3 - есть ещё и №1, и №2) - которую начали выпускать под контролем какого-то там итальянца, что не столь важно, как результат. А результат - явный и радующий. Рубит сразу. Причем берет мягко и глубоко, и сразу. Пьется легко. Так же легко оставляет бренное тело, без похмелья и последствий.

Понятно, что набравшись "граппы", появилось желание совершить подвиг. А какой подвиг в Ялте зимой? Это взять такси, поехать в Мисхор и подняться по канатной дороге в дождь и в штормовое предупреждение на Ай-Петри, в надежде что там, за облаками, все же будет солнце. Что и было сделано.

Подъем по маятниковой канатной дороге дал понять, что "граппы" нужно было выпить больше. Над лесом прошли более или менее спокойно, но перейдя в вагончик второй очереди, поднявшись и приблизившись к скалам, стало понятно, что ветер бывает очень сильный, а вагончик, прицепленный за загривок и болтавшийся на одуренной высоте, недостаточное средство защиты от ветра, кроме того легкое и ненадежное. Борьбой между вагончиком и порывами ветра, являлось раскачивание первого, от чего у многих могла вот-вот начаться морская болезнь (и с перепугу, и от плохого вестибулярного аппарата, заправленного алкоголем). Но к всевышнему нельзя было пробиться через металлический потолок вагончика. Глаза, поднятые вверх, упираются в потолок, разукрашенный летними облаками, и никакого намека на Спасителя там не нарисовано. А пока, суть да дело, вагон приблизился вплотную к скалам, и влекомый тросом, тянулся наверх через снег, сменивший дождь. Благополучно добравшись до верхней станции, толпа быстро и организованно выпрыгнула из вагончика и помчалась прочь от "шикарного вида" на побережье. Много снега, несколько снегоходов на прокат, ветер который либо тормозит, либо гонит тебя так, что сопротивляться нет сил. Народ расселся по снегоходам и свалил.

Барчик татарской кухни на краю скалы перед пропастью... хотелось шурпы и водки. Повар постарался с шурпой, но я готовлю её лучше. Водку я не готовлю, но она сейчас была нужна как вода, страждущему в пустыне. Все было заказано и принесено. Всё и сразу. И водка, и томатный сок, и шурпа с лепешками, и даже манты и бочковые помидоры, в придачу. Но расслабиться, глядя в окна на крымскую горную зиму и ураганный ветер, не получилось. После второй рюмки водки и второй ложки шурпы, прибежал взволнованный хозяин бара и сообщил, что раньше назначенного времени уходит последний вагон вниз в Мисхор, и кто не успеет, тот будет ночевать на Ай-Петри, где обещано - 25 градусов мороза и шторм. Пришлось быстро выпить всю водку, закусить помидором и обрывком лепешки, рассчитаться и бежать на станцию ловить последний вагон.

Вагон ловить было не нужно, он стоял на своем месте, точнее - висел, и раскачивался по порывами ветра, который влетал в помещение станции. Народ был на грани паники. Барышни, дети, рабочие станции... толкотня... и - гордые, хмельные и не успевшие закусить, но принявшие для храбрости - мужчины и, правильные, женщины.

Спуск вниз был быстрым, опасным, шумным и долгожданным. Вагончик, чуть не сорвало в пропасть, по крайней мере так казалось, что вот-вот... Все искали Спасителя на железном потолке с облаками, и пока искали, и не нашли - приехали вниз. А в Мисхоре шел дождь. И не просто дождь, а конкретный такой себе дождь, с намёком на весну. Шёл и думал вот-вот замерзать в снег. И, пока этот мисхоровский дождь, оставался всё тем же дождём, было поймано такси - и, срочно, в Ялту - хотелось срочно вернуться в подвальчик дома композиторов, распробовать "граппу", и отметить адреналиновый спуск с Ай-Петри.

А в Ялте штормило море... и уже на следующий день, после ураганной ночи, весь город и набережная были в поваленных деревьях, ветках, листьях,сосновых шишках. И в снегу! Детвора резво и радостно каталась с горок на дорожных знаках, и указателях сорванных ночным ветром, стараясь успеть накататься пока не растаял снег и лёд. И ей было совершенно по-барабану, что по тем же дорогам-горкам пытаются ездить перепуганные детским азартом авто. Главное, что ялтинским школьникам было, чем заняться в вдруг свалившейся на голову зиме.

Дорога на Симферополь, вечером, показала - что такое зима в горах, а так же, что такое крымские водители на летней резине. Никто ж не думал, что вдруг, в феврале, начнется кусок самой настоящей зимы. Вот и "лупятся" машины по обе стороны Ангарского перевала друг в друга, или догоняя друг друга, на скользкой дороге. И те, у кого зимняя резина, и те у кого летняя - ловят друг друга на льду... а совсем рядом - какой-то десяток километров вниз - сухой асфальт в Симферополе, и в Алуште... но, ни в горах, ни в Ялте - где сейчас, по какому-то аномальному "приколу" природы, просто – нормальная зима...

А "граппа" все ж - наш напиток!..
И, Массандре – уважуха! )))
И не за горами долгожданная весна... и подснежники, которые третий раз, начиная с декабря, пытаются зацветать в лесу, на южных склонах, где их нещадно рвут предприимчивые любители-флористы, чтобы потом тыкать букетиками убитых цветов в лобовые стекла проезжающих по трассе  машин. И какой-то ценитель прекрасного останавливает свое дорогое авто, и за какую-то «десятку-сотку денег» покупает эти кусочки мертвой весны... отвозит их своей барышне, со словами о «вечном и прекрасном», и мыслями о том, какой он внимательный молодец.
Весна будет. Весна будет всегда. Даже, когда подснежников уже не будет, вообще – только на картинках в Красной Книге и в интернете... весна – будет... но, какая это тогда будет весна – не ясно... и от этого всего – грустно.

Правильные мысли потеряются  в суете большого города, как высохший букетик подснежников в мусорном контейнере...

Через две недели календарная весна...

2011 год.