Я вижу - гнилую картину художник пишет,
Но промолчу, пусть омоют дожди акварель,
Яркая радуга вспыхнет над вымытой крышей
На перьях по ней прокачусь в лиловый апрель.
Я слышу какие читают слова поэты
И выдают -это- за стихотворный салют,
Не трескается на зубах под улыбкой вето,
И курицей часто меня обзывает люд.
А я все молчу, хоть возводятся башни криво,
Косо сшивают стальные листы на корме,
Налысо бреются львы, отпускает блажь гриву…
Ты думаешь, что закричать не хочется мне?!
Есть правда - она ждет признаний в трудах научных,
Есть дорогая естественная красота,
Не надо, поэты, художники, вечность мучать...
Но только себе позволяю в мыслях роптать.
Я просто боюсь, что в рога превратятся крылья
Порву ими быт до вселенского ничего!
Где же кружить тогда будут двуногие пылью
Если и сами оратора скрасят чело?!