Еще и поет!

 
Наверное, каждый Россиянин моего возраста помнит давнюю историю о единственной пятерке в школьном дневнике среди двоек и неудов?
«Он еще и поёт!» - кричал гипотетический отец гипотетической матери об «успехах» гипотетического сына сам не понимая, что коснулся сокровенного... Потому как поем мы все!
От Калининграда, до Кунашира!
В электричках, палатках и у костра… В семейном кругу (к закату праздника) или прямо в собственном авто под «магнитолу».
Мы не можем не петь! Скажу больше: петь хором и в одиночку, по поводу и без – это часть Национальной Культуры если хотите!
Причем, объединяющая часть!
Стоит запеть, и рядом с тобой незамедлительно встанет армия единомышленников. Когда же отзвучат слова, ты на мгновенье уловишь, сколько ж нас готово броситься в беспощадную драку безо всякого повода, иль помогать первому встречному…
Так в чем же причина? Почему каждый Настоящий Россиянин подвержен этой песенной коммуникации, где б она не случись?
Может быть Великий-Могучий?
«Как трехгранный русский штык...» - оценил как-то Русский язык один из авторов и наверняка прав! Русский, независимо литературный, поэтический или матерный, бьёт насмерть!
Что там песенки Туманного Альбиона от тех же «Битлов» или «Дип Перпл» с их «Камон Бэби…» против наших «Изгиб гитары желтой…» или «Протопи ты мне баньку…»?
Подсознательно нас понимает весь мир! Иначе, зачем тем цивилизованным нашу «лапотную» культуру вместе с языком изучать-исследовать? Пытаться впитать хоть крупицу русской части, да коснуться вечности, что заботливо стараются переписать нам вороги уж лет триста-четыреста…
Что рассуждать, если на русском говорят и творят даже известные русофобы, либеральные кланы и националисты ближнего зарубежья запрещенные в России?
Уверен! Они, как и мы (владеющие русским) поют длинными зимними вечерами или в семейных застольях…
Кстати, мы совсем забыли о слушателях! А ведь ничего не стоит писатель без читателя, равно как и музыкант без того самого слушателя. Кто будет подпевать, аплодировать, брать автографы и преданно заглядывая в глаза шептать: «вы классный…»?
Хотя со словечком музыкант я погорячился… В стране поющей на великом могучем им нет места… Ну разве что на вторых ролях? Что-то саккомпанировать, или обыграть меж куплетами… Вглядитесь на телеэкране в лица второго плана… Ну те самые с гитарами или клавишами-дудочками… Кто их знает кроме родни-друзей? Профессионал, посвятивший собственную жизнь той флейте, или струнным, умирает в безвестности, понимая, что как тот грузчик он гнул спину на дядю, пока не подошла роковая черта.
Взвесьте, какое на эстраде соотношение действительных звезд и обслуги…
Прочувствуйте!
Однако виснуть-грустить на этой ноте не стоит и не так все печально - ведь мы и сами поем! Бог с ним этим телеэкраном-звездами-радиостанциями! Рухни завтра цивилизация в руины, никто из нас, Россиян не останется без доброй песни.
Нам повезло!
Мы нация поющих поэтов!
Те самые «злые» пульсы, что не дают жить по-европейски спокойно, находят-таки выход…
И многого не надо! Условная гитара, листок-ручка или нынешний планшет…
Автор творит везде! В поездах-самолетах, на отдыхе и работе… Кстати, и к чему та работа если строки попёрли? А ведь создать что-то - дело нешуточное…
- Дописал ли ты песню? – спрашивает как-то Листвянский Художник Осипов местного сельского интеллигента и хозяина Театра Песни Женьку Кравкля. – Не дописал? А я с утра уж картинок тыщи на четыре накрасил…
- Не ту профессию выбрали, - сетовал Женька после. - Что мы, барды? Сотрясение воздуха? Песню напиши-запиши-спой-продай, а вон Осипов с утра вишь – на четыре тыщи картинок накрасил…
Кстати оба персонажа – настоящие-всемирные! Женьку (пока здоров был) и на Грушу (фестиваль) таскали петь-организовывать и в гости в Театрик его от.., и до Тимура Шаова заезжают… Осипова Китай боготворит. А вот словечко бард оно скорей нарицательное будет, скромничает Кравкль, так себя называя. Кстати именно благодаря Женьке, и прикоснулся я таки в нулевых к высокой песенной культуре.
В ближайшем рассмотрении словечко бард показалось не таким уж и романтичным… Увы… По-моему в «Мы из Джаза» звучало что-то вроде «Подайте кто сколько сможет скромным работникам массовой культуры…»
Массовой! Культуры!
«А кто мы такие, а мы мастера, мальчишками были только вчера…» пела нам в далеком СССР эстрада. Кстати смысл тот по сей день жив и не Боги горшки обжигают…
Не хочу сказать ничего плохого, однако всегда старался, то чем занимаюсь, доводить до мастерской отметки… На гитаре играешь? Делай не как все, соревнуйся на конкурсах – смотри чего стоишь! Пишешь? Добейся, чтоб издавали тебя, а не сам ты книжонки из типографии забирал-оплачивал…
Поэзия? Еще в литературном факультативе далекого 1974-го мой преподаватель Черных рассказал притчу:
- Сколько времени Вы писали свое лучшее стихотворение? – спросили великого поэта.
- Пятнадцать минут и всю жизнь…
Нашим это не надо! В бардовской самодеятельной культуре свои ценности… Гитара (непременный атрибут барда) настраивается не под камертон, а под голос, потому как иные выверенные тысячелетиями «правильные» ноты спеть-таки слабовато. Манера игры на инструменте напоминает обще-дворовое детство – все когда-то начинали с трех аккордов… Песенная поэзия (в бардовском стиле) тож интересна, поскольку не готов нынешний автор работать со стихами остаток собственной жизни, ну, как тот знаменитый поэт.
Да ему и не надо!
Наши берут количеством!
Не берусь подсчитать сколько тонн бумаги было сработано за весь период обще-авторского творчества… Однако, если б мы с таким усердием трудились на благо Родины – жить нам в Бахрейне!
Снова Театр Авторской Песни и остатки бард фестиваля, что приехали по договоренности выступить на выходной. Я ночевал у Кравкля. Накануне привозили группу интуристов, а им наше песенное творчество не надь… Инструментальную же музыку любой зарубеж поймёт – почему я и здесь – блюзов и прочей музычины гостям поиграть.
Женька усадил меня на пульт этого стихийного бард-фестиваля и речит:
- Ты, как очередной скажет: «А теперь из раннего», микрофон-то убавляй… Голоса у них слабенькие – волей-неволей придется со сцены уходить, а по-другому – только нокаутировать или за ноги утаскивать – к утру не переслушаешь…
Да уж концерт дело тонкое… А целый фестиваль?
Не знаю, существуют ли сейчас «Осенние струны» на речке Олха, однако с первых шагов переименовал я его в «Осенние струи» (простите). А что еще сказать, когда великое большинство приехавших внимать высокому, плевать хотело на деревянные домики, заботливо сколоченные организаторами?
К большой сцене я не ходил и набирался впечатлений у палаток, а впечатления я скажу – отменные!
Оказалось, что у каждой палатки, имеется мэтр палатки! Тот самый персонаж с гитарой и набором личной поэзии…
Возле костра у мэтра палатки обязательно присутствуют обожательницы мэтра палатки с романтически восторженными взглядами.
Прочие парни у костра – то друзья мэтра палатки. Судя по лицам и взглядам им плевать  на мэтра с его творчеством – им нужны лишь почитательницы мэтра палатки… А что? Ведь ничего не стоит музыкант без слушателя… И слушатели прекрасно дополняют песенную поэзию! Чего только стоит фраза: "Он так круто на гитаре песни играет..." - как такое перевести? Или пресловутое "Мурку можешь?" по поводу и без... А напоследок фразочка: "Круто играешь, а почему все-таки не поешь?"- ну как объяснить, что в мире есть еще и самоя музыка...
А рассказ этот вовсе не против бардов... Наоборот! Русская культура она же от песен исходит… Уверен, когда и древние песни слагались тож много вторичного материала было, но в лету кануло, а лучшее-то осталось!
Мы Русские пока мы поем! А хорошо ли плохо ли – история рассудит…
Поем-перепеваем, сочиняем-укладываем слога на звуки...
Из Души ж идет!
Из Души, от Души и к Душам…
Вот пишу сейчас, а перед глазами картинки древние-русские наши моргают из столетий костров искрами, прям до фестивалей нынешних самодеятельных.
Малый слой таки цивилизации на каждом из нас. Слишком малый…
Оступись человечество, дунь ветер перемен чутка сильней и вновь, как когда-то давно – сказитель у костра сядет, живительный огонь загорится, да вечная борьба начнется за женщин, что властвуют, даже когда их нет.
 
Январь 2017 г. Иркутск.