- А к какому дому мы идём? – неуверенно сказал Фабио.
- К какому нужно! – нервно ответил я.
- Ладно, может, поговорим хотя бы по пути?
- О чём ты хочешь поговорить?
- В чём был смысл?
- Смысла вообще нет, нигде.
- И от этого грустно…
- Всё эфемерно, через мгновенье твоя грусть уйдёт, как и все беды.
- А можно назвать нас друзьями?
- Дружба – это ярлык, придуманный людьми, чтобы оправдывать эгоистичный симбиоз.
- А любовь тогда что? Очередной ярлык и иллюзия?
- Именно, Фабио.
- А что такое смерть?
- Мне откуда знать?! Ты боишься её?
- Да, мне не даёт покоя то, что я исчезну.
- Ты не исчезнешь, исчезнет только твоё сознание, а тело останется на земле, но для тебя уже не будет ничего существовать.
- А как же бог? – ехидно спросил Фабио.
- Смешно, - с ухмылкой ответил я. – Кстати, дом вон за тем поворотом.
- Так быстро пришли?
- Просто я знаю короткий путь. Хочешь, скажу какой?
- Ага.
- Нужно во время дороги отвлекаться на ненужные вещи и дорога будет куда ближе, чем для других.
- Как скажешь, у меня не было времени убедиться в этом.
- Ещё бы, ведь ты был так занят.
- Да! Вот машину недавно из ремонта забрал и отдал цел…
- Извини, но мне неинтересно, - хамовато перебил я.
- Кстати, я стихи раньше писал и многие из них о любви.
- Инфантилизм… - будто бы поперхнувшись, произнёс я.
- Что?
- Да ничего! Комар в горло залетел. Прочитай что-нибудь из своих стихов.
- Сейчас, вспомнить бы ещё.
Иду я по лесу со снарягой,
Бежит за мной охотник с собакой,
Но ему меня не догнать!
Ведь я е*ал его мать!
- Действительно, о любви! – усмехнувшись, подметил я.
- Ну ты ведь не сказал, что тебе нужен стих именно о любви, вот я и рассказал тебе тот, который первый пришёл в голову.
- Давай теперь о любви.
- Так… Сейчас вспомню.
Ты была так красива и умна,
Что оставила меня без ума!
Но тебе было на меня насрать!
Именно поэтому я вые*ал твою мать!
- Я признаться недооценил твой поэтический талант, - саркастически подметил я, при этом громко и медленно аплодируя.
- У меня ещё много стихов заканчивающихся подобным образом, в этом моя квинтэссенция так сказать.
- Ну что же, вот мы и подошли к дому, - подметил я.
- Высокий…
- 55 этажей.
Поднявшись на крышу, мы подошли к самому краю.
- Какими бы ты хотел, чтобы были твои последние слова? – спросил я, посмотрев в глаза Фабио.
- Слушай, я что-то перехотел…
- Ты серьёзно? Останешься в этом никчёмном существовании?
- Нет спасибо, вспомнил сразу же, из-за чего решился на это. Так значит, последние слова… Может стихами зачитать?
Родили меня без спроса,
Нигде не проводили опроса
О том, сколько людей хотят жить на земле,
Но мне это не важно, да и всем по пи*де,
Сколько осталось мне и моему товарищу.
Последние слова я тут на крыше шепчу.
И со всем справиться, мне явно не по плечу!
Я не плачу, я грущу,
И поэтому я вниз полечу!
- Сойдёт.
- Теперь твоя очередь, - посмотрев вниз, пробормотал Фабио.
- Жил, как собака и сдох, как собака! Прыгаем, давай!
- Твою маааааааааааааааааааааааать…