Мы шли по улице, была зимняя слякоть - как сегодня, немо,глухо, фонари охвачены ватой.
Смеркотень.
Закричали через дорогу, твоя сестра с её сумашедшим архитеетором, и он сразу разогнал хмарь вокруг, описал дом"ля рюсс" мимо которого мы приостановились,
ругал архитектора и показывал в лицах, как древний прораб, тиская картуз в потной руке, про себя проклинает, так некстати нагрянувшего начальника, все развеселились, и забыли февраль.
А он о нас помнил.
Ты так писала в то время что увлеклась, и перевернула страницу. Теперь, ты уже 11 лет в ужасе кричишь на что то невидимое в углу. Это в те периоды, когда ты не спишь.
Правда ведь - не очень великая плата за подсмотренное совершенство?