По матери мой дед был старовер-волжанин.
Колхоза избежав, пришел на край земли,
Средь угольных пластов, как новый каторжанин,
Влачил свой крест земной, а мимо годы шли.
А по отцу мой дед, «с пид Винницы» крестьянин,
Он под собой в отчаяньи солому запалил.
Вокруг села бойцы в буденовках стояли,
Голодомор, как тиф, его детей косил.
И кто же я теперь? Где мои корни-скрепы?
Чьи песни и стихи учить мне наизусть?
Придворные шуты мне жалки и нелепы,
Но и восторг толпы во мне рождает грусть.
И как тут не грустить? Не нужно быть поэтом,
Чтоб видеть, что в чести лишь плут и казнокрад.
По скоробогачам мы в лидерах планеты,
Однако наши дети с высотных крыш летят.
Учитель и шахтер, ученый и пожарный…
Доколь витать мы будем средь мифов и легенд?
Ужель нам суждено смиренно и бездарно
Прожить свой жалкий век, не распрямив колен?