Мы все однажды уезжаем, в свой путь, влекомые судьбой. Но,никогда не забываем, где родились и дом родной. Да, разве корни ты отрубишь? Там всё росло, тебя любя. И дом родной свой не забудешь,где начиналась жизнь твоя.
У каждого человека, на земле есть крошечный уголок, где ему легко и просто живётся на нашей планете. Это его малая родина, где он родился. Он уже вырос, уехал в дали дальние. Живёт там, имеет семью, работу, имя и всё у него хорошо. Но, мечта побыть в том малюсеньком оазисе ещё и ещё, его не покидает никогда. И пусть туда, возможно не пришла настоящая цивилизация, пусть не ахти, какие там жизненные условия, поездка эта просто необходима ему, как воздух. Как живительный бальзам, что поднимает больного с одра. Хотя бы, раз от раза. Жизненные проблемы не дают ему возможности, поехать туда, когда бы ему хотелось, но мысли об этом его не покидают никогда. А, говорят же, если мечтать, это обязательно исполнится.
Дорогой читатель, ты откуда будешь: с севера, юга, востока, или запада? И, наверное, твоя малая родина по своему прекрасна и чиста, и ты воспеваешь её красоты в песне ли, стихах. Или, вот так же, как я, в прозе. А я, донская казачка и этим горда, и рада безмерно, и счастлива, что довелось родиться мне на этой благодатной земле. Где сама земля, словно чёрная икра, воздух чист и прозрачен и, кажется, прямо осязаем. Его, можно так сказать, намазывать вместо сливочного масла на хлеб. И масло не просто, а высшего качества. Как раньше, со знаком качества и пробой. Где реки чисты и хрустальны, а люди добры и бескорыстны. Нет, я не буду спорить, что среди всей этой перечисленной прелести, нет своих вывертов. И среди чернозема, есть неудобья, и смога хватает. И реки во многих местах заросли осокой, кугой и ряской. Ну, а уж о людях, это вообще отдельная история. Человек, это ведь своего рода животное, но, животное страшное. Зловредное, беспринципное. В общем, монстр, ещё тот. Но, не будем о плохом. Я сегодня хочу воспеть свою милую, малую родину.
Черноземье, это самое красивое место на планете. Пусть там нет, моря, нет пальм – как на юге. Нет кедров, тигров и тайги - как в Сибири. Нет гор, вулканов - как в Азии. Нет океана - как в Америке. Но, какие же у нас красавицы берёзки и сосенки! А наш Дон - батюшка!!!! Он напоит и накормит, он освежит, он развеселит. Берега его утопают в густых зарослях деревьев и изумруде трав. Песчаные отмели и косы примут твоё омытое его водами тело и согреют, на золотом песке. Весной, это брачные песни соловья. А уж, как он поёт, я думаю, знает каждый россиянин. От мала, до велика. Эти песни радуют, тревожат душу, уносят в неизведанное блаженство. Черёмуховые метели опьянят, закружат в своём дурмане – запахе. Синь сирени заворожит своей красотой. Плодовые сады утопят вас в своей кипени цветов, а потом одарят ароматом спелых плодов. Луга подарят дурман разнотравья и аромат ягод. Ночь опустится на землю бархатным покрывалом и накроет куполом неба, с мохнатыми и огромными звёздами. И тебе захочется прикоснуться к этому бархату и попробовать его на ощупь. Огромная луна, так и норовит зацепиться за верхушки деревьев. Она медленно катится по своему, проторенному миллионами лет пути, и величаво смотрит на мир свысока. И, кажется, до неё можно дотянуться, и дотронуться рукой, стоит только подставить подлиннее лестницу. Дотянуться и собрать в ладошку эти огромные, небесные светила, что дразнят тебя. Подмигивают, подмаргивают и наблюдают, за нашей земной жизнью.
А слышали вы настоящие концерты земноводных, я говорю о вымирающем виде, о лягушках? Когда, где то в вышине деревьев, будто умирая, захлёбываются своей трелью соловьи, а на земле кричат лягушки, на тебя сходит какое - то умиротворение и покой. Будто точно, на земле только покой и спокойствие и человеку нечего бояться в этой жизни. Ведь говорят же, пока есть на земле лягушки, человеку ещё можно жить на нашей планете. Это своего рода индикатор на выживание. И ты, налюбовавшись за день на всю эту красоту, наслушавшись этих природных концертов, засыпаешь крепким и спокойным сном. Сном младенца, опекаемого любящей его мамочкой, и спишь, долго, до самого утра. Пока не разбудит тебя горластый петух, и ты вроде бы проснёшься, а потом, снова уснёшь убаюканный утренней песней. Рожком пастуха, что гонит пусть и небольшое теперь стадо коров. И мычанием этих самых бурёнок, и задорным смехом возвращающихся от стада хозяек. И вроде как, всё это звуки, но они не мешают тебе. Они укачивают, баюкают тебя, и ты спишь теперь уже долго и сладко, как спят дети, не знающие ни забот, ни проблем.
Но, вот ты просыпаешься полностью. Солнце уже высоко. Оно заливает своим светом всю землю. Греет, ласкает. Ты выходишь во двор и попадаешь в царство зелени. Больше меры перекликаются с карликовыми деревьями. Зелень газона слепит своим изумрудным цветом. Рядом кусты роз, благоухают и завораживают. Лев, (поделка) вальяжно расположился на газоне. Он, как страж обозревает всё вокруг. Беседка из живой изгороди манит к себе в уютное лоно. И ты соблазняешься и заходишь туда и вот ты уже в другом мире. Скамейка, нагретая солнышком удобна. Ты располагаешься на ней и оказываешься в уединении от всех. Ты, будто на необитаемом острове. Запах туи и можжевельника перекликается с запахом роз. Истома охватывает тебя, и ты ленишься, даже двинуться с места. Тишина и покой расслабляют, успокаивают и навевают долю, какой - то грусти. А за беседкой слышится звонкий смех и молодые голоса. И ты бежишь туда и, минуя перголу из плюща, попадаешь совсем в другой мир. Там маленький прудик, лежаки, натянута волейбольная сетка. Молодёжь увлечённо играет. Перголы, увитые, вьющимися розами и клематисами, создают уголок неземного сада. Здесь розы задают тон и не позволяют никому соперничать с собой. Они здесь самые главные. Они благоухают, очаровывают, дурманят. От этого запаха кружится голова и становится сладко во рту.
А какие у нас покосы? Это же песня, это сказка. Трава вся в росе, как в изумрудах. Они переливаются на солнце и как будто зовут тебя. Вот мы, у тебя под ногами, собирай нас быстрее. И стоит только взмахнуть косой и камешек - изумруд дзинькнет и окажется у тебя на ладони. И ты взмахиваешь. И не раз, и не два. Но, камешки – изумруды прячутся в скошенной траве. А вот уже над ними поработало солнышко и они превратились в лёгкий парок, а потом в дымку тумана. Цветы кланяются тебе, стряхивают тебе под ноги каскад росы, и коса, умывшись этой росой, звенит и валит траву и укладывает валки, ряд за рядом. Устав косить, ты падаешь на такой вот валок свежескошенной травы и задыхаешься от запаха увядающей травы с перемежающимися всевозможными цветами и ягодами земляники.
А может вы знаете, что ни будь о работе на току? Да, это трудно, пыльно, но вы ничего не знаете о жизни, если не чувствовали запаха хлеба. Нет, не той буханки, что продаётся в магазине. Запах хлеба, это запах нагретой за день пшеницы и этот запах особенный. Его ни с чем нельзя сравнить. Это солнце, воздух, простор, синева и высота неба. Это ветер, гроза, капли дождя и радуга. Из всего этого, состоит запах хлеба. Ты вскидываешь зерно деревянной лопатой и оно похоже на крупные дождинки. И эти дождинки шумят своеобразным шумом, пока зерно сырое. После просушки, оно звенит весело и звонко. Даже можно сказать, задорно. И тебе прямо хочется обсыпаться этим зерном и почувствовать на себе удары каждого зернышка.