напечатано в журнале "Дарьял" 6-2017
Она ехала в автобусе. Лет 27, хорошего роста, широкая в кости. Начало лета; на еще не загоревшей коже особенно четко большие темные глаза, как на фаюмских портретах. И черные волосы крупным мягким извивом.
Она сидела напротив меня, я смотрела и не могла отвести взгляд, старалась запомнить - платье в мелкий цветочек, линию живота под ним - беременность так украшает! В маршрутном автобусе попадаются примерно одни и те же люди, но я не встречала ее раньше.
Неужели я еще способна восхищаться кем-то - так, с первого взгляда!
Что я смогу сделать? Выйти следом за ней, заговорить? Поймет ли она меня? Сказать, что хочу написать ее портрет? Но я 10 лет не брала в руки кисть и забыла, как пахнут краски.
Сфоткать втихаря на мобильный и потом каждый день смотреть на заставку, не зная, что с ней, не имея возможности дарить подарки ей и ее ребенку, иногда звонить, спрашивать ни о чем - просто, чтобы слышать ее голос. Врываться в чужую жизнь, как бездомный ветер.
О Господи!
Снова жить, верить в кого-то, заранее принимая характер - как давно не было! Встречать теплым взглядом каждый жест - как когда-то давно.
Снова любить мужчину? Но, пока молоды, они, как щенки, утомительно жизнерадостны - всё погрызть и обслюнявить, а потом их сажают на цепь обязанностей и они превращаются в злобных, вонючих...
Да я не о них.
Та девушка вышла раньше, возле кондитерской фабрики. Я поехала дальше.
Лет через пять, когда у меня наконец будет время, не занятое работой, уборкой, готовкой, я напишу картину - золотистая деревянная рама окна электрички, такое же сиденье, та девушка, цветы на ее колен
ях и корзинка у ног. Чем не богиня Флора?