Твоя грёбаная улыбка, которую даришь всем в этом чертовом зале.
Искусанные до крови губы, нервно дрожат, когда ты берешь очередной аккорд.
Пожалуйста, пощади. Пожалуйста, не убивай своим безразличием. Просто сделай что-то, чтобы она вновь смогла ощутить себя опьяняюще-радостно. Твоя улыбка — чертовски милое зрелище. Твои искрящиеся глаза смотрят в пустоту, а кажется, что на неё.
Наивная, маленькая девочка. У него таких — миллиарды. Миллиарды наивных девочек, мечтающих добраться до содержимого штанов, прыгающего по сцене, музыканта. Миллиарды наивных девочек, готовых отдать свою девственность тебе.
Тебе, такому недостижимому, до безобразия прекрасному и божественному созданию.
Они обожествляли тебя, а она — сделала центром своей вселенной. Так убийственно плакала ночами, что кажется вся высохла. Опустошена, проклята, разбита. Долгими ночами сидела за монитором своего ноутбука, что-то печатала, быстро стирала, чтобы никто не увидел, снова плакала. Много пила горькой водки, занюхивая страницами книг старых романов. Полосовала по венам и истерически билась кулаками об стену.
Всё из-за тебя. Всё ради тебя!
А ты — ты, чертовски самовлюблённый. Твоя вселенная — ты сам. Ни о чём не мечтаешь, с лёгкостью получаешь и постоянно злишься на весь мир.
Злишься и пьёшь, пьёшь и злишься. Снова по кругу. Прожигаешь весь гонорар в барах, тискаешь руками грудь какой-то шлюхи, отдавшейся за парочку купюр. Она для тебя — ничто, просто девочка. Да и ты для неё — всего лишь мешок с деньгами.
Как же чертовски прав был Пушкин, со своей знаменитой «Мы любим тех, кто нас не любит». Как же чертовски мы делаем больно себе, когда живём строго по этой строке…