Когда я выхожу из метро, первое, что выхватывает взгляд, это не женщина, скромно приткнувшаяся в углу, так, что её ненароком можно ушибить бесшабашно хлопающей дверью. Первое - это щенок.
Маленький, курчавенький, черненький, глазки-бусинки. Ворочается на руках у женщины, хвостиком виляет.
Женщине уже под пятьдесят, если не за; взгляд уставший. Сколько она стоит с этим щенком у метро - неизвестно. Но выглядит прилично, глаз ни за что не цепляется. Что-то светлое: блондинка, голубые джинсы, какой-то пастельный пиджак. Не за триста рублей щенка отдает. Может, конечно, оно и так, но интуиция подсказывает, что нет. Может, за пару тысяч.
Я делаю шаг. Нет, не к женщине, вниз. Шаг на ступеньку. В кошельке всего пятьсот рублей.
Ещё шаг. Ступенька. Может, вернуться, спросить, сколько?
Шаг. Ступенька. Его ещё потом к ветеринару вести... Прививки. Корм щенячий. На что?
Шаг. Ступенька. Может, вернуться?
Шаг, шаг, шаг...
Щенок смотрел так задорно и весело, как только ребенок может смотреть. Так и хотелось прижать его к груди, спрятать под воротник плаща и унести. Согреть его в это день, пасмурный, влажный, того и гляди, польет. И самой согреться.
Ступеньки кончались. Я опаздываю. Шаг ускоряется.
До нитки вымокла к концу дня.
До костей промерзла.
На следующий день, солнечный и удушающе жаркий, я снова выхожу из вестибюля. Та же станция метро. Те же ступеньки. Даже плащ на мне тот же.
А вот женщины с щенком нет. И становится как-то отчаянно грустно.
Шаг. Ступенька.
Шаг. Ступенька.
Надеюсь, его подарили маленькой девочке, и она уже прижимает его к груди.
Шаг, шаг, шаг... Я опаздываю.
22/06/2015