Ты все чаще в мир уходишь, где гуляет твой порок,
Он тебя всё больше манит, ведь ты с ним не одинок,
И за вход платить немного , иногда всего глоток,
И ведёт туда дорога, кривоватая чуток.
В ней проходят , неизменно , все болезни , все проблемы,
И тебе легко и просто там решить любые темы,
Что в мозгу ,сверхвозбужденном, так настойчиво мелькают,
И глаза, с утра пустые, с рюмки сразу засверкают.
Можно жить там бесконечно, просто плавно опускаясь,
Погружаясь в мутный омут , по своей же , брат, вине...
Чтоб потом, уж всё утратив , от реальности скрываясь,
В день не самый расчудесный , замереть на самом дне.