Я все время куда-то бегу.
Дороги, поезда, самолёты… страны и города.
Случайные встречи, мимолётные разговоры… весело, интересно, и ничего – близко к сердцу, потому что всё – на бегу.
Остановиться бы, помолчать, вспомнить папино: «Дочь, не спеши».
Оглянуться по сторонам и понять, как щедра на хороших людей эта жизнь.
***
– Можно?
Я заглянула в приоткрытую дверь кабинета литературы: тяжёлые синие шторы, чуть колышущиеся в распахнутых настежь окнах; стол с раскрытым журналом и стопкой тетрадок; негромкое «Издалека долго…», льющееся из транзисторного приёмника, и наша классная, склонившаяся над чьим-то сочинением или диктантом.
Мне поручили тактично выведать, что ей хотелось бы получить на память о нашем десятом А, но тактичного я ничего не придумала и задала вопрос напрямик:
– Валентина Семёновна, что вам подарить?
– Пусть исполнятся ваши мечты, – улыбнулась Валентина Семёновна, – вот и будет мне лучший подарок. А к тебе персональная просьба: пообещай мне прислать свою первую книгу, когда бы ни написала её.
– Книгу? Я ж в технический поступаю…
– И совершаешь ошибку, – вздохнула Валентина Семёновна. – А твою книгу я всё-таки буду ждать.
– Хорошо, хорошо, обещаю. – Я пожала плечами: надо же, что придумала! – Вы скажите: что хотите в подарок? Картину? Сервиз? У нас фантазии не хватает, а хотим, чтобы вам понравилось.
Пройдут годы, я замедлю свой бег.
Найду адрес той, кто понимала меня лучше, чем я сама, и узнаю, что опоздала со своим обещанием.
***
Я возвращалась домой в электричке. Время тянулось медленно: регулировка была внеплановой, ехать пришлось неожиданно, и я не успела взять с собой ни кроссворда, ни книги. Немолодая рыжеволосая женщина на сиденье напротив читала что-то весёлое и смеялась до слёз. Как же я ей завидовала! Неожиданно она захлопнула книгу, выглянула в окно и сказала:
– Пора выходить. Вы до конечной едете?
– Да.
– Возьмите: время быстрее пройдёт.
Альфонс Доде. «Тартарен из Тараскона».
Много лет я храню эту книгу.
***
– Не суди.
Два слова: медленные, еле слышные. Два слова в ответ на моё возмущение предательством её любимого.
Два тихих слова, услышанные от измученной болезнью женщины – и внезапное осознание моей неправоты.
***
Сельский священник, умеющий видеть на небе птичьи следы; хрупкая женщина, сильная всепрощающей добротой; женщины Роатана, Ямайки и Барбадоса, охотно рассказывающие о своих секретах; удивительные легенды, услышанные в индейских деревнях; канадки, не привыкшие запирать дома и застёгивать на сумочках молнии; путешествия, разговоры, сострадание, слёзы и смех…
Как мне выразить благодарность Судьбе за такие подарки?
Я перестану от себя убегать.
Вспомню встречи: сюжеты рассказов.
Услышу беседы: будущие диалоги.
Пойду вслед за песней, звучащей неизвестно откуда и ведущей непонятно куда.
Вот и пишу.
Как получается.
Как умею.
На конкурс Александра Терентьева http://www.proza.ru/2017/02/03/754