Есть такая странная закономерность: чем больше ты отдаешь души и сердца мужчине, тем больше он считает тебя недостойной своего великого мизинца. Или ребра. Или еще какого-то там члена телесного. Неважно.
Но когда на самом закате своей жизни мужчина вдруг сталкивается с непобедимой молодостью и энергией, да к тому же заключенной в формы и округлости из самых откровенных мечтаний, он пасует.
Незамедлительно.
По-детски.
По-улиточьи.
Навечно.
В его душе разворачивается трагикомедия. Он прежде жанр этот ненавидел и смеялся над ним. Но тут его, как говорится, накрыло. И деться особенно некуда... Да и не стоит, ведь она у ног ползает. Ревет и мечется. Вот дура! Сил моих нет больше.
Но самое забавное, что это и есть любовь. Ее последнее легкое дыхание. Надо бы его прекратить. Обрести мудрость и смысл жизни.
И смерть поглотит ее. И будет вам счастье. Бескрайнее, как и бутылка перед вами.
Аминь!