Хочу писать про любовь. Хочу писать про то, как мое сердце бьется, а все внутренности как будто сейчас вырвутся из меня, как чужой. Не самое лучшее сравнение, но это так. Все мы когда-нибудь любили, были любимы. Это как прекрасное проклятье. Ты борешься, боишься, плачешь, но тебе это нравится, потому что ты это делаешь для любимого тебе человека.
Наше сердце бесконечно. Оно как космос, совершенно непонятно. Тебе нравится чувствовать что-то не такое в себе. Ты меняешься, в твоем сердце появляется место, которое постепенно, минутой за минутой проведенные с ним, наполняется. И вот, часть тебя уже не ты, а человек, из-за которого ты не можешь уснуть, потому что мечтаешь о вашем будущем. О том, как он будет касаться твоих губ, аккуратно или дерзко, но это не важно, главное, чтобы это продолжалось как можно дольше. Вспоминать моменты, когда он так мило рассматривал твои руки, называя их крохотными, а ты смеялась и смущалась одновременно. Тогда ты не думала, что уже через месяц будешь грустить из-за того, что он не сможет встретится и снова взять твою маленькую ручку.
Так глупо, но мило, неправда ли?