Она стояла в моей рубашке у окна и растворялась в нем. Пила крепкий кофе без сахара, курила и пронзительно молчала. А за окном зачинался рассвет. Новый день падал на землю белым снегом и звуками разбуженного города.
Она все стояла и молча смотрела в бесконечность окна. А я боялся спугнуть свою птицу. В этой большой, для нее, белой мужской рубашке она была похожа на птицу. Да, нет же, скорее на ангела. Она была прозрачно невесома и свежа. Я точно видел что под рубашкой из лопаток росли два крыла. Они вздрагивали пытаясь освободиться от тонкой ткани мешающей им расправиться и вынести прочь от меня свою хозяйку.
Я читал её всю глазами как читают книгу - жадно, не торопясь и смакуя каждую страницу, слово и каждую деталь. Я снова, будто видел впервые, изучал ее спину и угловатые плечи тонувшие в россыпях рыжих волос сквозь которые уже прокралось солнце зажигая их пламя. Я изучал щиколотку красивых ног с татушкой рыжего же дракона и босые ступни. Мне хотелось запомнить каждый изгиб её тела. Даже сквозь дым сигарет и аромат кофе я всё ещё чувствовал как пахнут волосы моего рыжего ангела.
- Оксюморон.
- Что?
- Ангелы не курят.
Не оборачиваясь тихо сказала она и погасила окурок в пепельнице.
***Никифор**