Затоваривался продуктами к Новому году. Тридцатое декабря, куда не зайду, везде ёлки гирлянды, белые снежинки из бумаги на окнах, словом должен быть разгар зимы, а у нас оттепель на дорогах грязная, мокрая каша, на тротуарах лужи, отломанная веточка сирени, растущей в палисаднике перед подъездом так живо, так ярко, горьковато-сладко пахла весной.
В эти предпраздничные дни мне нравилось ходить за покупками одному. Меня не понимали:"Ну чего ты все один, меня с собой не берешь. Я тебе не нужна?" . И обижались. А мне просто нравилось и возвращаться и видеть светящиеся окна нашей квартиры оказывается, так здорово, идёшь домой, а тебя там ждут, и ешё так легче думалось - не мешали разговоры, а мне хотелось думать, искать во всем какой-то смысл, подводить итоги, все таки конец года. Я копошился в памяти всю дорогу до "Магнита" - переулок улица и два перекрестка, мимо старых двухэтажных домов песочного цвета с высокими узкими окнами. Магазинная предпраздничная сутолока отшибла все мысли, меня подхватил и закружил водоворот покупателей . Вырвался оттуда запаренный, красный, сел отдышиваться на лавочке остановки.
Мимо, к перекрестку, издалека подмигивающему трёхцветными огоньками светофора, катят забрызганные грязью машины, красный троллейбус со скрипом открывает двери, пассажиры выпрыгивают прямо в лужу, а он ещё долго стоит, тарахтя мотором, но никто так и не садится.
О чем же я думал до всего этого бардака? Да, итоги. Итогов было мало, не то что в детстве. Заметил, что с годами их вообще все меньше и меньше. Пара изданных через интернет-магазин книг их так никто и не купил, шесть рассказов и две повести на Прозе ру, почти взял премию "Писатель года", но именно почти. Была поездка в Москву, ежегодная томография и ответ - жить мне еще, или уже хватит. На следующий день красная площадь, за годы ставшая привычной, как маленький городской парк. Мокрая, темная после недавнего дождя брусчатка, возле ворот цыганка в пестром тряпье :"Помогай, мальчика", а рядом полицейский, упорно ее не замечающий. На "Соколе" дождь, все столпились в переходе, мутная вода со всем сором улицы стекает сверху по ступеням маленькими водопадами.
Да, но ты же опять ушел от ответа - зачем был этот год, и как жить в следующем?
Когда то в детстве было одно странное лето, все в предчувствии смерти отца, никто не догадывался, не думал, только я знал - умрет, и осенью он умер. В то лето я очень мучился вопросом: как жить, зачем жить, если все равно умирать и конец всему? Мне было одиннадцать, мир казался проще, и ответы нашлись. Забавные ответы.
Все не может быть напрасно, иначе зачем оно. И второй . Мы все должны мертвым . Как сказал Чигур. Не в смысле "спасибо деду за победу", хотя и это тоже . Они, те кто жил до нас, протаптывали тропинки в дремучих лесах , которые теперь стали асфальтированными дорогами. Без них не было бы нас . И ещё больше должны живым, тем,кто вокруг. Ты всегда можешь от это отказаться ,я ничего никому не должен, но не смей называть взрослым. Не заметил, как замерз, поднимаюсь и иду домой, туда, где в окнах горит оранжевый свет, и тем, кто ждет меня там я должен ещё больше.