Время остановилось. Замерло. Перестало идти. Пыль, застывшая в подвешенном состоянии, как будто захваченная невидимой паутиной и, так и оставшаяся висеть где-то между, не успевшая опуститься на пол. И теперь сверкающая, и переливающаяся в солнечном свете всеми цветами радуги.
Старый, выцветший ковер, затертый сотнями ног, до состояния ужасного половика, лежащий под огромным дубовым столом, чьи ножки проткнули его насквозь и замерли в этих ямах, обездвиженным титаном, который единожды выбрал свое место и остался на нём стоять, уже никогда больше не двигаясь.
Яркая лампочка, в люстре без абажура, отбрасывающая на ужасного, зеленого цвета обои, невероятные тени и горевшая несмотря на то, что время давно перевалило за полдень…
- Что это? – спросил комиссар, отбрасывая очередной снимок из толстой пачки фотографий на стол и внимательно вглядываясь в следующий – А это? Что ты наснимал?
- Место преступления. – слегка заикаясь, ответил молодой фотограф, который лишь неделю назад прибыл на очередное место службы.
- Где? – в удивлении уставился на него пожилой комиссар, в чьих глазах огонь интереса давно сменился на безразличие.
Он бросил оставшуюся пачку снимков на стол и поднявшись, подошел к огромному окну, открывающему невероятный вид, запустения и мусорной свалки, одной из подворотен города. Он запустил руку в седеющие волосы и слегка взъерошив их, повернулся к фотографу.
- Где на них место преступления? – он смотрел на него, снисходительно, как огромный бульдог, сидящий на цепи, смотрит на маленькую болонку, которая даже не умеет лаять, а лишь скулит в его направлении – Ты мне можешь показать его?
- Конечно-конечно. – подорвался с места фотограф, как будто ждавший только этого и ухватив несколько снимков подбежал к нему – Вот. – он начал быстро их пролистывать – Вот ещё и ещё. На всех этих снимках я запечатлел место преступления.
- Какое? – разорился диким криком комиссар и одним резким движением выхватил фотографии и размахнувшись, зашвырнул их в дальний угол комнаты – Какое преступление? – он навис над фотографом, но тем не менее слегка убавил тон – Где убитая миссис Джонс? Где жуткий беспорядок, который остался после того, как она оказала сопротивление? Где орудие убийства, которое убийца оставил там же, рядом с трупом? Где все это?
- Но вы меня совершенно не понимаете! – воскликнул фотограф и бросился собирать рассыпанные снимки – Здесь все гораздо страшнее чем убийство! Здесь видно безразличие человека! То, как он относился к своей жизни и тому, что её окружает.
Он опустился на колени перед самим комиссаром, наступившим ногой на одну из выпавших фотографии.
- Вот взгляните сюда. – ему наконец то удалось вырвать снимок и продемонстрировать его – Здесь пыль на книгах! И это не простые книги, это шедевры литературы, которые никогда не открывались их хозяйкой. Как такое возможно, – бубнил он себе под нос, перебирая ворох фотографий, лежащих у него в руках – этим книгам нет цены, а они стоят на полках и пылятся не одно десятилетие. Их нельзя выпускать из рук, а она их никогда в них не брала… Вот! – воскликнул он, найдя что-то понятное лишь ему и вернувшись взглядом к комиссару – Взгляните.
- Что я должен увидеть? – спросил тот глядя на протянутый снимок.
- Это же Винсент Ван Гог! – уставился на него фотограф – Его знаменитая Звездная ночь.
- И что в этом такого? – комиссар пристально взглянул на видневшуюся на снимке картину.
- Как что! – вспылил фотограф – Как что? У этой картины просто нет цены! А она висит на стене в окружении рождественских открыток, которые в любом супермаркете стоят по доллару за пачку.
- Ну значит мы имеем убийство не с целью ограбления. – он ещё раз взглянул на снимок и вернул его обратно – Хотя если честно я и сам не нахожу в этой картине ничего такого. Мазня, каких и в нынешнее время предостаточно.
- Как мазня? – фотографии выпали из дрожащих пальцев.
- Иное граффити на заборе смотрится лучше. – произнес комиссар, отворачиваясь к окну и подымая указательный палец вверх – А все знают, как я к ним отношусь.
- Слай! – кричал лейтенант, идя между столов, которые были заняты полицейскими, составляющими отчёты и занимающимися мелкими делами департамента – Где этот чёртов фотограф? – спросил он у идущего к нему на встречу сержанта.
- Последний раз я видел его фотографирующего возле тела комиссара. – ответил тот, протягивая ему папку с делом – После этого он как будто сквозь землю провалился.
- Ты мне можешь объяснить, что это? – он протянул ему снимки.
- Книга. – ответил тот внимательно на них посмотрев – Над пропастью во ржи, только автора я не помню.
- Сэлинджер. – проговорил лейтенант – Я вот только одного понять не могу.
- Чего? – спросил сержант.
- Эксперты говорят, что комиссар сам не мог выброситься из окна, ему помогли. – протянул он – Просили меня предоставить им снимки с места, а этот фотограф прислал мне выброшенную кем-то книгу в мусорный контейнер, который находился в паре метров от тела и черт знает, что ещё. И не одного снимка, связанного с происшествием.
- Возможно это улика? – спросил сержант, вновь вглядываясь в фотографию.
- Вот это я и хочу выяснить. – ответил лейтенант – Что смогло привлечь его внимание настолько сильно, что он проигнорировал лежащее мертвое тело своего бывшего теперь уже начальника и стал снимать книгу, в которой нет ничего особенного.
06.02.17