Раньше, во времена печатной машинки, рукописи были интересней. Они даже пахли теми, кто их приносил. И иногда Эмма могла угадать их автора по запаху. Или по манере скреплять листы. Она тогда работала в издательстве корректором и день начинался с того, что на рабочем столе появлялись новые столбики этих рукописей.
Она надевала синие сатиновые чехлы до локтя, наливала горячий чай и садилась читать. Эмма погружалась в бездонный мир фантазий, вымыслов, невероятно закрученных сюжетов и неожиданных концовок. Вместе с героями она бывала на шикарных пляжах, в дремучих лесах и бежала за любимым мужчиной по берегу моря.
Она мечтала об этом мужчине, ждала. Но его всё не было, были только рукописи и горячий чай. Она тогда стала мечтать быть писателем и превратить все свои мечты в слова и буквы.
Прошло двадцать лет и наступили времена флэшек. Скучных, безликих, не издающих никакого запаха, одинаковых. Она уже была не корректором, а издателем. Выросла. Но в жизни ничего не изменилось. Рядом с компьютером стояла изящная чашка с чаем, сатиновые нарукавники заменил тяжёлый браслет на уже морщинистом запястье. Она пыталась несколько раз связать с кем-то одинокую жизнь. Не вышло. Пыталась стать писателем. Не получилось. Несколько своих книг она всё же издала. Видела, что их никто не читал. Поэтому дарила их коллегам и знакомым, которые из вежливости восторгались и ставили их, так и непрочитанными, на полку. Или преподносила, как приз на всевозможных конкурсах и тоже была уверена - такой награде никто не рад.
Она ушла в издательскую работу с головой, чтобы отречься от грустных мыслей. Читала романы, повести и рассказы. Слабенькие, местами интересные, но не берущие за душу. Словно прошли времена настоящих писателей. Ей давали заказ на раскрученных детективщиц, на эротоманов, на пошлых шутников и политиков. Людям это нравилось, продукция раскупалась, читалась в беседках, электричках, самолётах и в санаториях. Людям нравились разоблачения, скандалы, жестокая правда и сплетни. И издательство Эммы уталяло эту жажду. Всё читалось быстро, так же быстро и забывалось.
Прошло ещё десять лет. И однажды принесли рукопись. На флэшке. Девушка была небрежно одета, растрёпана и как-то смело улыбалась. "Я не писатель. Но мне вдруг в голову пришло нечто. Почитаете? " Эмма удивилась. Она уже давно ничего не читала. Надоело. Её вообще раздражали книги, которые она выпускала. Они были настолько примитивны, скучны и неинтересны, что у нее нарастало удивление - кто читает эту чушь?
Девушка протянула руку. Без глянцевого маникюра, с царапиной на большом пальце и с красной ниточкой на запястье . Раскрыла ладошки, в которой пригрелась золотистая флэшка. Отдала и ушла. Вернулась со смехом, протянула листик с номером своего телефона. Опять ушла.
Эмма усмехнулась. Вставила флэшку. Ого! Тысяча сто страниц! Первая фраза была такой :" В три года я влюбилась. Ему было тридцать два..." Эмма словно забыла о времени. Читала. Запоем. Смеялась и плакала. Волновалась и переживала. Это была история невероятной любви малышки-девочки-подростка-девушки-женщины. От чтения Эмма не могла оторваться, каждое слово входило в душу и сердце, словно нож в талое масло. Было хорошо от забытого счастья чтения. И уже через два дня Эмма прочла потрясающий роман. Вздохнула, закрыла ноутбук , повертела в руках листик с телефоном девушки. Но позвонила лишь через два месяца...
Та пришла, всё такая же небрежно счастливая. Конечно, она писала о себе. О своей любви. Поделилась ею с миром. Очень чувственно и искренне, как дано единицами. Как не дано было ни Эмме, ни одному другому автору, прошедшему через её издательство.
И она сказала девушке :"Я прочла. Мне не понравилось. Увы. Понимаете, нет в вашем произведении стержня. Всё как-то хаотично, беспорядочно. Местами натянуто, местами глупо, местами жалостливо...Не читается, я еле осилила за месяц. Разослала друзьям-издателям, они тоже не в восторге. В вас, несомненно, есть что-то, но...Надо работать и оттачивать перо. Возьмите своё произведение ." И Эмма, склонившись над бумагами и не смотря на девушку, протянула ей флэшку. Почувствовала тёплый велюр её прикосновения на прощание. Не видела, расстроена она или всё так же нагло счастлива. Дверь закрылась и Эмма выдохнула. Ей было стыдно. От этой примитивной зависти. К счастью, к таланту. От зависти, с которой она не смогла и не хотела бороться. Она взяла какой-то договор, машинально поставила подпись на добро очередного произведения. Через несколько дней в свет вышел новый детектив, который Эмма широко и легко презентовала со словами : "Это восторг! Автору - браво!" И все поверили.