Мой полёт был настоящим,
Как и ты - твоя рука,
Сверху на моей лежала,
И мелькали облака.
Как причудливые птицы.
И тогда мне принимать,
Было сложно всё реальным,
Ну, а нынче придавать.
Этому вообще, пожалуй,
Некий выдумки налёт,
Пусть опять несёт куда-то,
Меня тот же самолёт.
Одного. Ты там осталась,
На земле, и в прошлом, но,
Когда я в иллюминатор,
Вновь смотрю, то ничего.
Нового не вижу, кроме,
Лишь того, где я сижу -
Это место, по привычке,
Тебе снова отвожу.
Ну, а я - попал случайно,
В прошлое здесь из того,
Что похожим опять нынче,
В том и этом мне дано.
Да, полёт был настоящим,
Как и ты, но нынче мы,
Словно оба и не верим,
Что когда-то так могли.
Взяться за руки, стремиться,
Столь желаемое объять,
И во всём здесь нереальность,
Как и нынче, ощущать.
www.golcov.ru