В котором офис подвергается атаке зелёных, однако green peace тут ни при чём.
Не знаю, сколько проходит времени, в офисе не видно ни единой насекомой души. Кого-то мы грохнули, затоптали, размазали, над кем-то грубо надругались, остальные очконули и сдриснули, не пойми куда. И вдруг появляется ощущение, будто за окнами конкретно испортилась погода - сделалось сумрачно и тревожно, мебель и канцелярские принадлежности завибрировали, раздалось жужжание, переходящее в гул - словно от работы реактивного двигателя.
Мы выглядываем на улицу, и я чувствую, как мои ноги становятся ватными, а крылья безвольно обвисают, точно пожухлые листья. Соломона бьёт тремор. По ту сторону стёкол густо роится свора зелёных навозных мух, это они застят собою небо...
Понятно, что через пару секунд сквозь дыры и щели свора просочится в офис. Типа - ада не бывает много, вот вам ещё, наслаждайтесь! Но прежде чем истекают эти секунды, мы успеваем забиться под плинтус. Кажется, мой таракан снова научился летать, его фальшивые крылышки обрели функциональность. В голове появляется теория: «Всякий рудимент - это не воспоминание о былом и не горечь по утраченным способностям, это шанс обрести их в будущем. Но для этого должны сложиться условия. В случае с Соломоном таким условием стала угроза нашествия, в вашем случае копчик запросто превратится в хвост, если будете обезьянничать или чертыхаться».
По мере того как офис заполняется зелёным гулом, мы заползаем всё дальше, в самую узкую глубь. Мы становимся плоскими и принимаем любую вычурную форму, лишь бы сделаться недосягаемыми. А казалось бы - чего нам терять? Остаток этого бесславного дня? Ближайшую ночь, которую наверняка будем дрыхнуть? Плюс мучительное утреннее похмелье? Так давай же - рискни, рвани на груди тельняшку и бросайся в бой! Пусть они тебя растерзают, зато погибнешь, как настоящий мужчина, как воин. Всё равно завтра на рассвете мы опять вылупимся в этот грешный мир...
Но нет - ринуться в бой и выгнать оккупантов нам страшно. Видимо, рождённые гадить по-мелкому не способны на крупное геройство. Это ведь не беременная самка, ищущая приюта, это - банда оголтелой мерзости. Это вам не гонять по стенам и ковролину насекомую шваль и шушеру - для противостояния наглому и многочисленному врагу требуются совершенно иные качества, здесь не вылезти на пьяном задоре и кокаиновом угаре. В общем, если вы не мужики, то вы не мужики во всём.
Твари мечутся, ищут нас. Командует ими та самая зелёная муха, наша давняя, мягко говоря, оппонентка. Значит, её угрозы оказались не пустыми звуками, не сотрясанием воздуха, за нею реально стоят некие могущественные силы, иначе бы ей ни за что не удалось мобилизовать такую армию в столь короткое время. Да кто же она в конце концов, на кого работает?
Эти вопросы путаются в моих мозгах судорожными червями, а потом всё близлежащее пространство взрывает пронзительный леденящий кровь визг. Это - Нюша. По ходу она вынырнула из своего анорексичного тумана, из воображаемых либеральных миров, которые достались ей по наследству, и обнаружила, что на ней толстым слоем роятся помойные насекомые. Возможно, Нюша показалась им настолько нежизнеспособной, что они приняли её за падаль. Но как поётся в известной песне - «Муха, муха, что ты вьёшься над моею головой? Ты добычи не дождешься, зелёная муха, я не твой...»
Слышно, как Нюша подскакивает и уносится прочь из офиса. Не сумев отыскать нас с Соломоном, свора затихает, вероятно, ждёт, что наши нервы не выдержат и мы выскочим из своего укрытия. Нервы действительно лопаются, но именно это нас и спасает, потому что паралич воли приводит к параличу конечностей и мы замираем, не рискуя высунуть наружу даже Соломоновых усов - в качестве перископа. Время останавливается. И только подленькие мыслишки всплывают на поверхность моего перепуганного существа - что там с графиней? почему бы зелёным не перепутать её с моим другом? пусть растерзают и тем успокоятся...
Так наступает самая жуткая ночь в моей потусторонней жизни. Ночь тянется невыносимо долго, рассказывать о ней в подробностях не стану - больно вспоминать.
Весь следующий день в офисе трудятся люди в защитной униформе - из санэпидемстанции. После них остаются горы изумрудных трупов. Хочется верить, что среди этих трупов подсыхает кверху лапами и та самая навозная муха, с подачи которой началось нашествие - пусть отдохнёт до следующей реинкарнации. Мы с Соломоном по-прежнему таимся и прекращаем дышать, чтобы не быть отравленными заодно с оккупантами - не хотим пасть жертвами friendly fire.
К вечеру с нашествием в основном покончено, следы подчищены, но Асмира продолжает пыхтеть в напряжённом режиме. Потом по такому же графику работает и весь коллектив. Происшедшие чрезвычайные события шеф интерпретирует как происки Кремля. Виктор Вадимович почти искренне полагает, будто имеет место попытка дискредитировать нашу организацию - дескать, люди прослышат и решат, что навозные мухи не зря слетелись в этот офис. Ну, вы понимаете, как развивать данную тему...
Очень долго мои бывшие коллеги обсуждают, каким образом подавать информацию в СМИ, чтобы не добиться обратного результата. Вроде бы хочется выставить себя жертвами и тем самым обличить Кремль, но боязно, что ущерб, который понесут власти, окажется значительно меньше наших собственных имиджевых потерь. Типа - Путин, конечно, во всём виноват, может, он реально повелитель мух, но вы-то сами - кто? История пахнет дурно. Одно дело, если пчёлы - на мёд, другое...