В своих проблемах сам я виноват,
Кого винить, коль рожею не вышел:
Плохой был сын, не важен был как брат,-
Всем важно было, чтобы жил я тише;
Чтоб в небеса на звезды не смотрел,
И чтоб не рвал вконец свои постромки,
И был, как все,- тянул бы, да сопел,
Сникая головой у края кромки.
И зачастую чтоб не шел в нахрап,
В разрыв, до края напрягая нервы,
Да только помнил с детства – я не раб,
И шел на спор с судьбой своей неверной.
Она была щедра ко мне порой,
Такие ли давала перспективы,
Да выбор ставила жестокий предо мной:
Пригнувшись жить безбольно, но тоскливо.
И по всегдашней вредности своей
Я шел вперед, мосты свои сжигая,
Зажав характер между челюстей,
И корчилась в крови душа нагая…
А, в общем, в целом, сам я виноват,
Что сердца нет в груди – одни лохмотья…
Увидеть бы еще б вот райский сад,
Мечты о чем не в силах побороть я...
Но на Земле… .
31.01.17