Потоп вечно поступающей информации поглотил человека. Он любил творчество, но и оно прожевало каждую его косточку. Он пытался написать что-то новое, воистину новаторское, но под призрачным одеялом новых слов, мыслей, оказались всё те же слова и формы, затхлые, отдающие смрадом и пылью.
Отчаяние.
Каково быть творцом нового века?
Чувствовать, что весь ты – отражение страниц прошлых столетий. Чертова пушкиниада овладела всеми. Чертов серебряный век так и пылал ею. Всё гениальное стояло у истоков славы былого.
Когда он отбросил с презрением книги? Теперь уже навсегда чуждые и ненавистные всей душой. Когда, наконец, осознал себя искусственно созданной машиной нового времени? Сборкой информации, бесполезной и тошнотворно булькающей где-то под горлом?
Перестав читать, он начал строчить сам. Ненужные буквы, перерастающие в слова, после – страницы ненужного текста. Писал и ненавидел себя. Каждая строка пульсировала в его голове, призраком преследуя, не покидая ни на минуту сознания.
Судорожно ища выход из запутанности, человек всё больше вяз в болоте клубков остро жалящих змей, натыкаясь на стены своего сознания.
…