Были фотографии,
Осыпавшие полы,
И папки,
Разлетавшиеся среди листвы.
Были и твои и мои
Слова, сложенные в ряды.
Теперь чёрный костюм
И путёвка в другой мир.
Я предупреждал, прежде
Чем зайти в ту квартиру.
Я жил в надежде,
Что у каждого срок как можно шире.
Длинная струя живого
Могла бы протянуться,
Но ты вбил кол
Так, что труп не смог и разогнуться.
Храм из сердец,
Мрачно окутавший
Льдины боли
И страданий,
Был на перевес
В среде тех,
Кто плакал
И до сих пор плачет.
Просто мертвец,
Лежавший в ванной.
Его нашёл твой отец,
Когда меня позвал он.
Я и сейчас слышу голос
Того человека,
Который арендовал дом
У твоего папы. Человек в кедах.
У него синяя майка,
Сплошь потом пропитанная.
У него ещё коричневые сандали
И надпись на лбу синяя.
Он обезумел недавно,
И твой отец с нами
Нашли его в вашей
Квартире.
Он не страдал, наверное.
Интересно, бывают ли
Перед смертью мурашки?
Он любил гулять
По вечерам, правда,
Летним.
Он любил собирать
В банках разных букашек.
Вокруг него было пусто,
И даже его крем для бритья отсутствовал.
Его холодное голое тело подтверждало,
Что у него никогда не было загара.
Множество белых пятен
На бледной коже.
Это самоубийство? Интересно:
Как же смерть приходит?
Фотографий было много,
И все стали иллюстрациями, -
Билетом к взрослому
Обоснованному прочтению.
Об этом забыли в ближайшие дни,
Забыли, поскольку вспомнить не успели.
Просто мертвец, задушивший себя в ванной.
Там крепкий кран был?
Твой отец ответил,
Что такое происходит часто.
Не надо зацикливаться
О людском конце.
Такое обычно и
Такое упорядоченно.
Жизнь - это гравировка
На Божьем кольце.
Его глаза стоит вспомнить только.
Его глаза, ждавшие ужаса.
В ванной он умер. В горя потоке,
В мрачном предсмертном кузове.
Сколько он прожил?
Лет тридцать приблизительно.
В статьях о возрасте не сказано.
Просто фото трупа - для зрителей.
Некрологи некрологами,
А правда правдой.
Люди столпились у
Квартирного зала
Твоего и твоего отца.
Людям надо посмотреть
На дело со своей стороны.
С собственного ракурса...
Им всегда будет любопытно,
Кто умер и как умер.
Бесследно исчезли белые пятна,
А они - огромный шухер.
Скопления глаз и взглядов,
Ищущих крови капли.
Капли слёз на незнакомых
Чужих лицах.
Непонятно. И откуда был родом
Этот парень?
Платил весьма исправно
И никогда не жаловался на соседей,
Включающих музыку на сто процентов
На самом летнем закате.
Парень был неплохой.
Провинциальный парень.
Он не оставил даже одной крошечной записки.
И что такое мурашки на самом деле?
Это храм сердец,
Но смерть мне не поверит.
Когда-нибудь в статье будет указано
И чьё-то новое лицо.
Будут написаны ваши имена.
И что тогда? Повернётся Божье кольцо?
Смерть - это другое.
У неё нет режима.
Она или уходит или приходит,
И тогда она пришла в твою квартиру.
Рамки мировоззрений объективных
Раздвинулись. Ванная и вся картина.
Вся квартира в дыму его души.
Я это чувствую. Пусть в Рай поспешит.
Нельзя отклонять даже
Обычные иллюзорные полёты.
Там, где могила,
Местность может оказаться болотной.
Смерть - не чревовещателя
Подобие.
Это тень пустоши, тень
Слишком скромная.
От естественных причин
Умер?
Да что вы, долбанные
Эксперты!
Так каждый день.
Такой вот случай.
И мерят смертельные
Метры.
Или, может быть, сантиметры.
От предельного до запредельного
Проложен скрипучий путь,
Натравленный невкусным вареньем.
Просто мертвец.
И что же такое настоящий холод?
Какой он - этот холод?
Смердящий зловонием? Неужели!
Стой!
Поторопись!
Не надо пропускать
Свою жизнь.
Так и задаюсь вопросами,
Что такое: "Находиться на
Смертном одре?".
Орёл не может увидеть себя в другом орле.
Разбегаются люди,
Когда сбегаются сумерки.
Испачканы простые
Будние.
Темнота не только
В подвале или на чердаке.
Ночью тоже темно, -
Как и в вашем вкусе.