Зима. Январь. Лес. Ночь. И дорога.
На тёмном небе месяц звездами играет.
А по дороге из последних сил,
Почти замерзший путник, ноги передвигает.
За ним, уже не прячась, волчья стая. Бредёт.
И смотрит не мигая. Ждёт - когда-ж он упадёт.
А он, всё это понимая, идет, скрипя зубами, кулаки сжимая.
Там – где-то далеко, в одной избушке,
Старушка, свечку на окне сжигая - ждёт.
И образок, в руке сжимая, поклоны пред иконой бьет.
Но Бог не внемлет - знать судьба такая.
И вот наш путник падает вздыхая.
И волки, подбираясь ближе, уже подмётки у сапог его так лижут,
Пытаясь укусить, стянуть зубами.
Другие тянут за рукав.
А он замерзшими губами молитву шепчет.
И последний крик, из горла выдирая:
- Мам! Прости меня Родная! Я не дошел....
А волк вцепился в шею.
Из горла кровь, фонтаном пузырясь, пошла.
И на морозе застывая, в бардовый цвет - окрасила снега.
Глаза его застыли! Жизнь ушла!
Пир у волков идёт всем ходом.
А в это время свечка на окне погасла.
И старушке стало ясно - что не дождётся сына мать уже...
И вот прошли года, прошли столетия.
И леса нет - там выросли дома,
Но именно на этом месте.
Стоит его замёрзшая душа.
И как помочь ему увидеть маму?
Как душу облегчить?
Как видно самому придётся,
За переход ему бороться.
Никто помочь не в силах ведь уже.