Вспоминаю минувшие Лондоны,
До сих пор, от Венеции пьян,
Где торчит ожиданием гондолы
Деревянный её истукан...
У причала, на Неисцелимых,
Встретил гондолу русский Поэт...
А Венеция вся из любимых,
У которых
поэтов
нет.
В переулках гирляндой свисает
Карнавала ночного размах...
Одиночество скучно зевает
В фиолетово-чёрных углах.
По мостам, словно между мирами,
Бродят тени, но меркнет свеча...
И уходят последними снами,
Гондольеры, в тумане крича.