Он жил в позапрошлом веке. Был внуком богатой дворянки. И цвела в молодом человеке душа необычной огранки. Добра он видел немного, хотя ни в чём не нуждался. И начертанной свыше дороге героически верен остался.
Наделённый от Бога талантами, обладал он умом огромным, и украсив мундир аксельбантами, всё равно оставался бездомным. Он был не вровень со всеми, перерос своё поколенье. Представлял он «младое племя» и посеял в сердцах сомненья. А вокруг говорили злое – отвечать приходилось едко. Ведь душе так хотелось покоя и величия славных предков. Было любо ему возвышаться, но толпа не прощала за это, начинала над ним потешаться и не видела в нём Поэта.
А Поэт был душой ранимый, боль друзей принимал он близко. И в боях провиденьем хранимый, шёл сквозь пули на грани риска.
Он многое б в жизни сделал и может быть стал генералом, но в слове разъять целое - нельзя, даже в самом малом. А у него случалось всякое и ломались гусиные перья. На Валерике, перед атакою, что останется жив – он верил. На гражданке толпою гонимый, размышлять стал об этом не сразу. Но был край родной и любимый и была благодарность Кавказу.
На Кавказ он стремился столь часто. Не хватало Кавказа порою. Там сюжет забирал его властно, там являлись ему герои. Он успел показать героя, в нём никто себя не увидел. Но зато под Машук-горою выстрел был того, кто обидел.
Он оставил труды потомкам, а в трудах тех не счесть загадок. Петь ему приходилось громко, а в стихах был полнейший порядок. Ждёт ли он и теперь пониманье. Зло с добром разделить не удАлось… За какой-то неведомой гранью лишь мечта об этом осталась.