Отпустить – говоришь – вознестись над зеленой листвой.
Ты глядишь на меня, как я падаю вниз головой.
Иосиф Бродский «Письма к стене»
По - детски прозрачный вечер за окнами. Я мечусь на (больничной?) постели: боюсь упасть. Мне кажется, что этажи надо мной стали прозрачными, и в комнату заглядывает небо. Не то, синее, а настоящее, черное, пульсирующее звездами. И – замираю: шевельнуть рукой – двинуть созвездием...
Черт побери, почему я заперт в этом теле и в этой коробке - комнате. Тесно мне. Но я все равно не выйду из этих стен. Трусость действительно страшный порок, если вы понимаете, о чем я.
...А у людей там, за окнами, – даже лица сложены коробками и кирпичами, из которых вот - вот начнут извергаться маленькие кирпичики и коробочки слов. Слов, абсолютно таких же бессмысленных, как одна из бетонных панелей, с помощью которых создано мое обиталище. Ее сейчас прячут обои и лунный свет, но по этим лучам никогда не спустятся легко танцующие феи.
Кажется, я действительно падаю: от звездных высот – даже шизофренических – кружится голова. Сердце – храмовый колокол – сейчас вылетит из грудной клетки и поселится на колокольне ближайшего собора.
Но комната не отпустит. Упасть не даст – взлететь тоже.
...Обнаружить себя на кровати (все - таки – моей собственной?) – как будто очнуться от столетнего сна. Ощущения? – прошли миллионы лет; сменилась иерархия грехов; перетасовались круги ада.
... Нет, только не это!
Поздно. Рука хватается за карандаш и конвульсивно дергается к бумаге. И что, интересно, я должен написать?
Мой аквариум мал, но он чист и водой наполнен.
Электричество чистит застывшие в коме волны.
Но стеклом и водой искажается облик искомый
Переполненных улиц.
(Если честно сказать – то искомый не так чтоб слишком).
Из пространства отторгнуто бывшее слишком близко,
Разукрашена бисером хрупкая плоскость крышки
И расставлены стулья.
Я живу хорошо – не тревожит рогатый Мёфи.
Не тревожит потребность ответить на все вопросы.
Не тревожат застывшие в чётках размера строфы.
...Всё закончится пулей.
О да. Я - то уж точно живу хорошо. Никаких кошмаров – только маленькие звездные галлюцинации. Пули, конечно, не будет: во - первых, руки. Трясутся. Во - вторых, я же ... хорошо живу. В самом деле. Прекрасно.
...В лоб, висок или сердце – еще не решил. Это будет, знаете, как снести краном ненужную постройку. Как отпущение всего, что только можно отпустить.
Мой взгляд перескакивает от листа к стене. Луна вывела там какие - то слова арабской вязью. Может, о том, что жизнь прекрасна, смерти нет и еще пару слов о светлом будущем?
Нет уж. С меня, честно говоря, хватит. Я буду наблюдать заводь в своем аквариуме – возможно, даже прозрачную – и изображать не гордого дельфина, но спящую камбалу. Улягусь на донышке – и точка.
Все, чего я хочу на самом деле, - обратно к маме в животик. Там, по крайней мере, не видна тянущая к себе безгрань неба, не страшно и ничего не надо хотеть. В конце концов, может, я еще не родился, и меня обволакивают теплые волны маленького первородного моря...