(по мотивам повести Отфрида Пройслера "Крабат")
Осень малым ребенком рыдает,
бьется раненной птицей в окно.
Плачет воском свеча, догорает, —
станет в мельнице вскоре темно.
Не скрипят жернова, нет им пищи,
мерно плещется в речке вода.
Ветер в щели неистово свищет:
"Уходи. Все равно. Вникуда".
Я и рад бы забросить ученье,
но нет клятвы на свете прочней,
той, что Мастер в канун Воскресенья
держит души во власти своей.
И отныне любая дорога
в Козельбрух беглеца приведет,
оборвавшись у злого порога,
где за три пролетит один год.
Ты была мне единой отрадой,
имя "Воршула" в снах я шептал.
Но секрет наш был вскоре разгадан —
о любви моей Мастер прознал.
Я не видел твоих сновидений,
лишь в глазах — отраженье тоски.
Но однажды по воле видений
отдалась ты пучине реки.
И едва бездыханное тело
обнаружил, как вмиг поседел.
Ты безжизненно в небо глядела...
Я тебя уберечь не сумел.
Заколдованный круг не порвется:
Мне не хватит всей воли моей.
День за днем чередою несется,
и лишь сталь у ножа все черней.