На вас, моя любимая, не поднимается рука.
Едва ль осмелюсь говорить,
Каких пороков не видал,
А уж с какими приходилось жить!...
Но с каждым днём всё более, вдвойне,
Во всём себя уверенно виня,
Я снисходительно прощал
И говорил, что просто суета..
Вокруг персоны сотни уст и забывал,
Кто я, к чему стремлюсь!.
В тот тихий вечер возле нашего окна
Меня встречала смерть, с косою до плеча.
А.А.Д.Храммер.