Случилось мне летним вечером добираться на попутке в город Муром во времена дефицита товаров и услуг. Допустим, требуется транспортная услуга, а нету. Тогда ты стоишь на одном месте, а зеленоглазые такси мимо тебя в парк едут, и даже притормозит которое, так ты в него не лезешь, - скорее всего, тут же обратно вылезать придётся, и не таксист тебя спрашивает куда ехать, а ты его спрашиваешь, куда он едет. Вот в такой нездоровой обстановке еду я, по причине вышесказанного, на «леваке». Впереди сидение занято, стало быть, залез назад.
Водитель мне говорит.
- Вы на него внимание не обращайте, пьяный в стельку, - оттого и скучный. Ну, я и не обращаю. Сижу, по сторонам глазею как деревья в страшных муромских лесах от машины разбегаются.
Стемнело. Леса стали ещё страшнее. Начал я тогда на пьяного пассажира внимание переключать потихоньку: сидит криво, волосы колом стоят, тормоз - вперёд валится, правый поворот - к водителю пошёл, левый поворот - башкой об стойку наклонился, и всё молча, что характерно. Я говорю.
- А он у вас немой, что ли? Замычал хотя бы, а?
- Ага, уже вторые сутки немой, - а сам в зеркало криво улыбается. Тут я волноваться начал, а чего, и сам не пойму. Я говорю.
- Вроде, не пахнет от него, а?
- Рано ему пахнуть, - отвечает, - но при такой жаре, завтра запахнет, пожалуй.
- Так он у вас мёртвый, что ли?!
- Мертвей не бывает. Ты, - говорит, - не дрейфь, покойники не самый плохой народ, а для меня только польза одна. Груз, он и есть груз. Лишь бы деньги платили. - Он резко затормозил перед очередной ямой, и я пулей выскочил в темноту муромского леса.
P. S. Так, в условиях дефицита, «леваки» занимались междугородними перевозками скоропортящихся грузов в рамках бытового обслуживания населения.