- Я. – сказала кисть.
- Закисни – сказали краски. – Мастер макнет пальцем в нас и без тебя обойдется. Нарисует картину на раз, два, три.
- Циц, тюбики. Засохли. На чем малевать? - спросил холст. – Без меня ни как, знать я главный.
Мастер установил фотокамеру, высыпал ведро песка на стекло, лежащее на белой скатерке стола, и приступил к творчеству, используя ребро ладони и указательный палец.
Холст, краски и кисти остались на полке покрываться очередным слоем пыли.
Но работа у художника не клеилась. Руки тряслись. Он дергался, плевался во все стороны психами. Стучал по столу кулаком.
После очередного удара из ящика стола выкатилась бутылка непочатого вдохновения.
Мастер расплылся восторженной улыбкой, с нескрываемым удивлением в глазах. «Не может быть. Ни это ль чудо».
А пузырь взглянул в сторону запыленных производных для не рожденной картины. «Что притихла, мелюзга. Так и не поняли, кто главный?».