Поэт, как яркая звезда.
Как хвост, пылающей кометы.
Его застывшая слеза,
Хранит во тьме остатки света.
Он сын Вселенной, пыль дорог,
И ветер, холодящий душу.
Он лунный свет, в окне тревог.
Он должен петь, мечтая слушать.
Как по обрывкам из стихов
Он снова пишет книгу – время
В его молчании больше слов,
В его словах предназначение.
Он жадно, громко говорит,
Срывая голос, выпив много,
А по ночам опять не спит,
Сидит в окне, встречая Бога.
И вместе, сидя при Луне,
Они беседуют часами,
Он, что-то пишет на листке,
И растворяется в тумане.
Но разве вспомнит кто-нибудь об этом,
Когда земля его накроет покрывалом,
Что жил и пел, любил, искрился светом,
Что вновь ушел поэт, и света стало мало.
© Сергей Грек
https://vk.com/svgrek
https://www.facebook.com/profile.php?id=100000655404196
САМОЕ ВАЖНОЕ:
http://www.youtube.com/watch?v=P9fNd2gHPck
http://uer.org.ua/