Стоит как статуя, в проходе,
Как моль - безжизненно бледна,
Оставив совесть на приколе
Там, где с отцом одна жила.
Отец и пил, и издевался,
Мстя за невинность, чистоту.
Он пылью сделать всё старался
Её заветную мечту.
И здесь, у статуи святого,
Который бесам сеял страх,
Она как часть всего земного,
Отходит медленно в злой прах.
Кто исцелит слепую душу?
Сотрёт слезу, очистит ум?
Как в бедствии - толкнёт на сушу,
Когда утихнет шторма шум?