Ах,Невская ночь.Суетясь,бежит одинокий старичок с разбитым носом и опухшей губой,попрошайничая у первого встречного сигаретку.Невская.Как в этом слове много...воды.А ведь старичок мог быть кем угодно в сфере высоких зарплат.Но ему помешала личность.Как же порой она губит людей...Ай ай ай.
Не кипятись,дорогуша.До диез минор всегда будет рознью до минору.Не зря же это разные тональности,верно?
Старичок же споткнулся и грохнулся прямо в лужу.Невская ты моя ночь.Надышавшись ссаниной и куревом коробочных двориков,выбираешься на проспект,и тебя окутывает грусть.Не грусть за того старичка,что печально бормочет себе под нос,лежа у тебя под ногами.Грустно за свой позор перед самим собой.И ты не понимаешь,почему именно в этом месте тебя охватывает такой странный вид стыда...Может,много воды утекает?
И возвращаясь домой по широкому проспекту,продумываешь весь прожитый день.И на ум приходит только одно:зачем так грубо,до минор?Ведь тональность смерти должна быть тиха и трагична,а не представлять из себя эпопею в динамическом влиянии.Ведь до диез минор...тоже красив.И тут,и там своя красота-все зависит лишь от источника,и тогда красота где-то естественна,а где-то лжива.
Кстати,о лживости.Не кричать!А то Невская вода дребезжит.