Телеграмма пришла во второй половине дня.
Всего два слова " умер отец.",а как больно ударили они по подсознанию,словно бичом по голому торсу прошлись.
Выехать сразу я не смог, понадобилось время уладить дела на работе.
Примерно на неделю бросать фирму без сдачи дел я не имел права,ищи - свищи потом виноватого.
Да еще дома подзадержался,пока жена собирала в дорогу,нянчился с малыми внуками: родители улетели в отпуск,оставив их нам на попечение.
И из-за этого пришлось ехать одному. Не везти же малых детей в дальнюю дорогу.
Выехал еще засветло,намереваясь к середине ночи попасть на место.
Веселая музыка доносившаяся из приемника раздражала ,не давала сосредоточиться на своих мыслях.
Сначала сделал потише,а потом и вовсе убрал звук: совсем уж не по теме.
Раньше вот думал,что чувствует человек ,спешащий на похороны близкого человека.
А теперь понял,что ничего он не чувствует,как и я сейчас.
Нечем у него чувствовать,пусто внутри,будто вымерло все.Словно что-то в груди сожгли,вымели и пол помыли.
"Эх,батя",- выдохнул ,протяжно с болью ,из меня второй Я.
Этот, второй, был в моей душе еще ребенком ,только начинающим осознавать большую потерю. Отец был ,ну вот уже говорю был,прекрасным столяром в их селе.
Резные добротные комоды,кухонные буфеты с фигурными стеклами в дверках,веранды и мансарды с голубями и заморскими цветами - да много чего еще долго будет напоминать людям о моем бате.
Дорога вывела из многоликого ,шумного города и я сел посвободнее,ловя высунутой в окно рукой встречные потоки воздуха.
Разогретый за день воздух приятно обволакивал руку и думать о плохом случившимся ,ох как не хотелось .
Воспоминания об отце разворошили осадок в моей душе,подняв со дна теплоту отношений и не досказанную к нему любовь.
За любые мальчишечьи провинности меня отчитывала всегда мама.
От отца хватало одного взгляда,чтобы понять и оценить свой проступок.
В детстве я любил приходить к нему в сарайчик,где у него была столярная мастерская и сидя в углу,на ворохе стружек с упоением следил за его действиями.
В конце верстака стоял самодельный деревянный станок,наверное сантиметров шестьдесят длиною.
Я видел,как отец прикреплял к нему выстроганную круглую,похожую на черенок лопаты,кругляшку. Потом вытащив из-за уха химический карандаш ,наносил на нее свои разметки.
Следом начиналась ювелирная часть работы: придерживая левой рукой одну из фигурных стамесок,упертую в намеченный рисунок и помогая телом, он правой прокручивал с силой ручку станка.
Стамеска ,сдирая из кругляшки витиеватые стружки .оставляла на ней форму нанесенного рисунка.
Стружка, выползавшая из-под стамески ,была в зависимости от ее фигурного углубления. Я любил разглядывать стружки,угадывая от какой стамески ,она произошла.
Запах свежей стружки действовал на меня,как хорошее снотворное.
Просыпался я уже от мужского гомона,заботливо укрытый батей старым пальто. Вынырнув с неохотой со сна,через смеженные веки наблюдал за мужиками ,пришедшими к бате на "посиденьки".
Уж очень много знал он разных историй: то ли из его жизни были,то ли из книжек,которые читал запоями,а может ,что и сам придумывал.
Да кто теперь скажет ...Эх,батя,батя.
Небо за окном начало сереть,будто прознав о моем горе ,прониклось ко мне сочувствием.
В ответ на эти мысли запершило в горле ,и мне пришлось даже прокашляться,чтобы взять себя в руки.
Село,в котором я жил с родителями,было небольшое,но как говорил батя "добротное". Имелись две школы ,начальная и средняя, даже из двух близлежащих сел детей возили автобусом.
Детсад,кишащий неугомонной малышней ,с разноцветным штакетником,добавляющим праздности центральной улице.
Имелся свой клуб,вмещающий в себя в праздники все наше село. "Веселое было время",с теплотой подумал я.
Дорога не была оживленной,после городской даже как-то не привычно было.
Эх,мало я по ней ездил ....Все чертовы проблемы,нехватка свободного времени. Какая-то обида на самого себя ,перехватив дыхание ,тоскливо сдавила грудь.
Захотелось,как маленькому закричать в голос,размазывая по щекам свои слезы.
Трясущимися руками я выбил щелчком сигарету из пачки и прикурил, с жадностью затягиваясь.
Я редко прибегаю к такому успокоительному процессу,а сейчас было как раз его время.
Я никогда не видел,чтобы родители ругались.
Правда изредка отец закуривал сигарету,как он говорил " надо поставить нервы на место",а мама ходила немножко задумчивой,но не придавал этому большого значения. Через некоторое время на кружевной скатерти ,на столе в зале,в зависимости от времени года стоял маленький букетик .
Весной это могли быть желтые одуванчики,веточка цветущей яблони или вишни.
Летом простые незамысловатые цветы,благо луг был через дорогу. Из палисадника ,называя его маминым плацдармом,отец цветов никогда не рвал.
Зимой в простой бутылке с водой могли стоять зимние веточки березы или тополя,распускавшиеся, через некоторое время к большой маминой радости .
Дорога свернула на грунтовку. Я немного переживал: удастся ли проехать ее без проблем ,но фары высвечивали ровно накатанную , с об кошенной травой по обочине ." Ты смотри-ка,захолустье,а дорожная служба исправно работает", с улыбкой подумал я.
Вдруг ,метрах двух от машины ,дорогу перебежал заяц ,прытко скрывшись в кустах росших вдоль дороги.
Мне пришлось резко затормозить,чтобы не сбить ночного гуляку.
Эта езда, с прокручиваемым в голове фильмом из детства,приносила моей душе какое-то раздвоение личности.
Вторая,несправедливо глубоко запрятанная в душе и поднятая с ее дна волной воспоминаний,настойчиво напоминала первой,сидящей за рулем машины,о не сделанных,забытых,не додуманных вещах.
У меня болела душа.Теперь я знаю,как она болит. Больно болит .И не опишешь ведь одним словом. Эх,батя...
Отрешенно, даже без всяких мыслей, я смотрел на дорогу на выплывающие в свете фар побочные силуэты.
Езды оставалось примерно на час,а может и меньше. А память выудила из прошлого еще один эпизод.
Отец узнав,что я хочу расстаться со своей девушкой беременной от меня ( ну так сложились наши отношения) , сказал тогда не повышая голоса -" Я не допущу,чтобы моих внуков воспитывали чужие люди...и из дома уйдешь ты,а не она...ты просто дурак еще,не видишь в ней хорошую жену и мать твоих детей".
И ведь ,как в воду глядел, все у меня с женой замечательно.
Двоих сыновей вырастили, внуков вот теперь нянчим. Даже страшно подумать,что было бы,если бы не отец.
А тогда выскочил из дома,громко хлопнув дверью,сердясь на отца за непонимание.
Пять лет назад умерла мама. Как -то тихо умерла,не болея даже.
Это я теперь понимаю,что терпела она свою боль,не хотела,как всегда расстраивать нас. Такая уж она была.
Раньше я никогда не видел отца в таком расстройстве,даже боялся за него,чтобы и с ним ничего не случилось.
На него было страшно смотреть,весь какой-то скукоженный, стал даже ростом поменьше.
На мои просьбы переехать к нему ответил категорически -" Вот так вот сразу мать бросить и все по твоему...ишь умник нашелся...езжай уже,коль приспичило".
Пришлось попросить соседку,еще не старую женщину,присматривать за ним.
Поначалу раза два-три на год приезжали к нему,помогая продуктами,деньгами.
А потом этот чертов бизнес,отнимавший почти все свободное время.
Оставалась годовщина матери,да день рождение бати.
Приезжая в эти дни,я с каждым разом удивлялся быстрому разорению села.
Заросли амброзии в пустующих дворах,заколоченные окна еще добротных домов,средняя школа зияющая глазницами пустых окон ,наводили ужас приносящий боль душе.
Какое ведь село было и сколько их таких вокруг,позабытых,позаброшенных.
Целые кладбища сел,по другому не скажешь.
Незаметно пролетело время отмеренное на дорогу. С горестными думами въезжал я в свое когда-то село.
Вокруг было тихо и пустынно,даже лая собак не слышно.
Батин дом ,один на всю улицу, светился окнами ,а возле неосвещенных ступенек мигал огонек сигареты .
Я вылез из машины и захватив из багажника две большие сумки,прошел в открытую калитку во двор. Эх,батя...батя...