Котлеты пригорели, прилипнув к бумажному дну сковороды... Гуси улетели ключом на юг, прилетели грачи, гости зимы. Им рады. А ты... Как же ты! А тебе?.. Рады?
В холоде города, на жидкости донора, в магазине по три рубля купленной, белой прозрачной, всегда неудачной... крутит вены. От водки крутит. Становится холодней, но мозг притУплен, утоплен, растоплен спиртом... Тормозит. Пропитан парами, другими мирами, алкоголь по венам память стирает...
Не одиноко, мерзко. Как будто забыли... Обидно зверски... Как ребенка забыли в трамвае... Куда рельсы текли? Куда убежали? Один на один, но за руку держали как - помню я...
Кто-то рядом, толкает в плечо. Незаметно радуешься, надеешься, обнуляешься. Смотришь с надеждой, свой? Нет чужой. Разочаровываешься. Злишься на себя за слабость, что перепутал, понадеялся. Прохожий сторонний, весьма посторонний, равнодушный. Смотрит сычом, душа сургучом, марку приклеить бы к ней, отправить ее на экватор. Забыть, сломить, вычленить к чертовой матери! Но приросла, не снять... Держится, в глазоньки смотрит, молит... Тихо, безмолвно, сейчас так не модно... Губами шепчет:
- Вдвоем будет легче, не прогоняй...
Зима или осень? На висках уже проседь... мешает. Как снег застилает ум. Полотном укрывает, не вздохнуть. Тупеешь. В душе зима, вечная, бесконечная. Привык. Плед, правда, впритык. Мерзнут... То ли ступни, то ли сердце, то ли мозг мерзнет... На нем лед - холодный, прозрачный, пустой...
- Кто-то нужен?! Постой!..
- Нет, не нужен.
Но голос простужен. Когда себе это говоришь, не веришь! Но убеждаешь, устаешь от борьбы, зеваешь. Хорошо, не нужен... Миришься, сам себя побеждаешь...
Но жалко... Или жало в сердце, а боль в подреберце... Или осень болит? Не разберешь. Но осень прошла, седина вот видна... Осталась белым пятном на совести. Можно под шляпу, под шарф, под колпак. Спрятаться. Шляпа скрывает глаза. Все равно выдают, в них разве уют? Нет, безнадега! Стоит у порога, неловко так жмется, стучит и неймется... Спрашивает: «А лета не будет?»…… Злишься... Хочется кричать, топтать, прогонять? Но неудобно. Ты же ведь скромный. Делаешь вид, что рад... Приглашаешь, в кресло сажаешь, вина наливаешь... Или водки?
Зависит от количества лейкоцитов в крови пропитанных апатией, мерзкой пассией, которая без разрешения, поедает твое одиночество вприкуску с водкой и пялит... Пялит прозрачные жуткие глаза... Смотрит насквозь. Ей не соврешь... Сглатываешь... Тихо ревешь, в кулак слезы складываешь, утюгом проглаживаешь, паром в небо летят в гости к Богу... Если примет их... Обнуляешься.
Смотришь по сторонам... Гости собраны, из живых только микробы и те разорваны, от дома оторваны... Безнадега растет в размерах, заполняя пространство комнаты... Стены согнуты, можно не выходить из комнаты... Планеты подобраны... стали в ряд. Ряд дней жизни... Такая цепочка с гнилыми звеньями... Коридор и клозет для забвения... Еще картина Ван Гога с отрезанным ухом... В отсутствии слуха жить сложно. Не падай духом... ОпределенО за тебя... Тебе не хуже, не лучше... Ровно...
Миришься, улыбаешься... Только одно жалко... Котлеты сгорели... Прилипнув к бумажному дну сковороды...
©Василиса Савицкая