Через несколько часов к нации и всему человечеству обратится товарищ Д.Ф. Трамп. Заработают все радиостанции, ещё сильнее засветятся телевизоры. Притихнет на время аудитория Владимира Соловьева.
В напряженной тишине мирового ожидания вдруг зазвучала знакомая с детства песня: "Я в весеннем лесу пил березовый сок, с ненаглядной певуньей в стогу ночевал..."
Чу, откуда этот, с характерным акцентом великолепный голос? Так это же товарищ Сноуден, из матушки Москвы. Сколько надежды слышится в надрывных, уходящих за горизонт к далекой Родине нотах. Погоди, Эдвард, не рви русскую душу, не жми на баянные кнопочки.
"...что имел, не сберег...был я смел и удачлив..."
А хотели же его обменять, ещё при Обаме. Но там с выгодой и резоном. А если просто? Прости его, товарищ Дональд, прими, Фредович, с чистой душой. Он же свой, по сути и образу.
Да и нужны сейчас такие специалисты великой Америке. Иначе вам совсем кранты. Ладно, всю почту до самого нехочу распотрошили. Ладно Раша Тудей её в качель круглосуточно во всех пятидесяти штатах и даже в округе Колумбия вещает. Хакеры уже и на салют позарились. В небе над Вашингтоном вместо USA выложили USR. И все тут же расшифровали небесное знамение-United States of Russia.
Поэтому прости просто так своего блудного сына. Протяни ему через океан свою мозолистую руку, погладь возвращенного по тощей спине. Вы же, как сказал уходящий, не "Я", а "МЫ".
Ну, ты понимаешь, в каком значении я применил это местоимение.
"Я в весеннем лесу пил березовый сок..."
Скриншот с картины Карпенко.