21.09.2016
В семидесятые мы все увлекались гитарами.
Где-то я нашел старенькую семиструнку, и убрав седьмую струну под спичку рядом, тренькал подсмотренные у пацанов три аккорда,
Забравшись на сеновал пытался какие то мелодии извлечь из плохо настроенного инструмента.
Однажды страдания и вой ломавшегося голоса услышала мама,
- Парни, ступайте в дом и инструмент не забудте, позвала она нас.
Спустились шмыгая.
Дома мама попросила гитару.
Мы ощерились,
- Да пожалуйста, покажи класс.
Мама вернула седьмую струну, недолго настраивала, а потом...
Пацанва ее сидела рядом ошарашеная и пришибленная.
Эта деревяшка из которй мы не могли извлечь ничего путного наполнила комнату вальсами и кадрилями, какойто невероятной музыкой.
Пальцы мамы легко бегали по струнам, а мы не верили. Мама играет на гитаре!Да нет!
Она сидела в домашнем халате и прикусив губу была где то лалеко.
Последний аккорд стих.
- А теперь ужинать! - обычным голосом скомандовала, отставляя гитару.
А нам было стыдно.
Стыдно, что щерились, что не слышали до того как играет мама.
Потом мы нашли старые альбомы в шкафу. Там были несколько фото большого струнного школьного оркестра. На заднем ряду стояла невысокая кудрявая девчонка с гитарой. Мама.
Я тот вечер не забуду.
Мы не успели о многом поговорить.
Много позже, лет в тридцать, мне так ее не хватало.
Просто необходимо было чтобы она была.