Плачет осень с тоской одиночества,
Все склоняют по имени, отчеству.
Что слезами умылась горючими
И что небо наполнено тучами.
Что ей делать, коль доля так выпала,
Что с начала вся золотом выткана.
А потом до нога оголенную,
Кто ж такую полюбит как сонную.