Хвалить или ругать талант поэта,
чтоб чище, лучше, правильней писал,
презрев молву и пересуды света,
слепящей белой зависти накал?
В укор ли ставить рифму, запятые,
что на одном дыхании летят,
как лошади горячие, гнедые!
За табуном не поспевает взгляд.
Кто вправе управлять крылатым словом?
Судить тот Божий дар я не берусь.
Пробьётся родником в бору сосновом,
раскинется ромашковая Русь!
Не мелким серебром, продажным златом -
звенящим слогом одаряет свет,
давно уже оправданный Пилатом,
наш современник, истинный поэт.
Простим ему иные ипостаси,
когда ярится волком среди псов,
и рвутся звуки хриплые из пасти,
похожие на стоны мертвецов,
что были незаслуженно распяты,
за светлые деяния толпой!
Рожденье - смерть, две призрачные даты.
Поэты вечны в памяти людской.
Читая и довольствуясь немногим,
перебирая прошлого листы,
поймёте, как же правильно убоги
все наши строки в свете Красоты.