Вот моя тайна – ее распевают пичуги,
Вот мой кентавр – в окошко стучится лачуги,
Ждет, теребя под копытом желтеющий вереск,
Хочет меня отвезти на заждавшийся берег.
Запах цветов медуницы в кувшине для зелий,
Чистые, белые складки несмятой постели, -
Все говорит, что открыт тот тревожащий полог,
Путь за которым опасен, и труден, и долог.
Звуки упругие бубна встревожат прохожих,
Медно-янтарные звуки под ноги положат,
И, озаряя кострами дорог вереницы,
Пьют утешенье свое со святыми блудницы.