Инеем покрываются руки, губы, лицо… приятно… щекотно, но совсем немножко. Иней осыпается медленно, кружась, вращаясь, превращаясь в снежинки. Иней творит снежная мелодия с далёких финских берегов. В квартире тепло. В душе тепло. А на ресницах иней. Всё это волшебство музыки. Она чудесница. Она касается моей фантазии нежно кончиками пальцев-звуков и моя фантазия оживает, претворяя в жизнь снежную мелодию, делая её видимой и ощутимой. Пускай только для меня. Волшебство вообще не для всех.
Звонит будильник. Проказник из жёлтого пластика звонит, когда ему вздумается. Он вольная жёлтая птичка. Чирикает, пробуждаясь ото сна. Я вздрагиваю, усмехаюсь. Подхожу. Бережно отключаю, чтобы не растревожить его хрупкую, по-детски ранимую душу. На мордочке циферблата пять.
Хочу на улицу. В дребезжащую, шаркающую, гремящую, гудящую суматоху. Именно в толпе, бегущей домой с работы, я чувствую себя совершенно одинокой. Знаете это приятное чувство? Чувство, будто ты один на всей планете и никому до тебя нет никакого дела. Особенно весело это зимой, когда кругом снег и темно. И витрины светятся, и окна подмигивают теплотой, и новым годом пахнет от ёлок. Тогда это сладкое чувство одиночества становится по-особенному огромным. И кажется, что ты и есть весь этот мир, мерцающий, стремительный, пахнущий хвоей и снегом. Идёшь медленно-медленно и таешь в толпе и растворяешься в воздухе. И когда тебя уже почти нет, ты чувствуешь, что только теперь ты и существуешь по-настоящему.
Я хватаю сумочку, кидаю в неё телефон и бегу. На ходу мои пальчики цепляют ключи. Порог. Замок. Лифт. Я понимаю, что не зима. Знаю, что на улице светло. Но бегу туда, где стану всем и ничем. Бегу, даже стоя в лифте. Стремлюсь в пустоту толпы. Ступеньки. Порог. Дверь. … и вот он мир. Мир, который и злой, и добрый, и нежный, и жестокий. Мир, которого я боюсь и который люблю. Мир людей и машин, домов и трамваев. Мир гордых котов и добряков-собак. Мир толпы-пустыни. Он хватает меня за руки, тащит вперёд, толкает в спину, гонит меня в вечном стремлении куда-то. И я подчиняюсь. Я бегу на проспект в гущу события под названием «конец рабочего дня». Суматоха подхватывает на руки и вот он этот миг: я замедляюсь, я почти останавливаюсь – я сливаюсь с одиночеством. Я счастлива.
Продолжение следует...