Проторенные пути. Свой путь. Вот тропа натоптанная. Сколько до тебя протопало! Знали куда шли, нет? Шли потому, что удобно, опора ногам надёжная и не страшно ничуть. А вот скатерть снежная на тонком льду. Ты знаешь куда двигаться, только тропы нет туда, никто не наследил и разу. И идёшь наугад, рискуя по пояс в снегу осесть, с головой под лёд провалиться. Ты первый пробиваешь тропу, и миллиарды слежавшихся невесомых снежинок - тысячепудовый рыхловатый наст - каждый шаг делают трудом, а не забавой, не прогулкой. Пойдут ли следом? А разве это важно?
Важно, что ты шёл, куда требовал дух, куда другим путём прийти нельзя. Никто не заглядывал в глубины неподдающегося заморозкам тихого омута. Говорят: в нём водятся черти. А кто проверял?
Ты первый идёшь взглянуть и попытаться рассмотреть сквозь глубь дно.
И надежда увидеть вопреки молве родник, ощутить его тепло, не дающее льду сковать жизнь, ведёт тебя.
Что могут знать о тайнах омута, глядящие с берегов.