Он стоял на набережной перед мольбертом. Белая легкая рубаха, бежевые штаны, на голове надета шляпа с широкими полями, которая защищала его глаза от солнца. На лице его полуулыбка, в одной руке он держит палитру, а в другой кисть.
Мимо проходили люди, некоторые останавливались посмотреть на холст, но долго никто не задерживался. Некоторые, что-то говорили, но казалось, он их не замечал.
Его видели здесь часто, но никто не знал его имени. Он смотрел на море, но на его холсте было нарисовано, что-то совсем другое.
Парень с девушкой прогуливались по берегу. Парень был местный, а девушка явно приезжей.
- Смотри, ты знаешь, кто он?
- О, это наша местная достопримечательность, хочешь, подойдем поближе?
- А мы не помешаем ему?
- О нет, он не слышит и не говорит. Никто не знает, как его зовут. Несколько раз в неделю он появляется на берегу. И рисует странные картинки, или играет на скрипке.
- Но ты, же сказал, что он не слышит?
- Про него ходят разные слухи, может контузия, но некоторые люди, которые не слышат, вроде чувствуют вибрацию инструмента. Говорят, что он был очень умен, то ли его бросила любимая женщина, то ли утонула,то ли он её убил. Либо он был профессором лингвистики или пациентом в психиатрической больнице, то ли сидел в тюрьме. Очень странный тип.
Они подошли ближе. Девушка взглянула на холст впечатление, что ребенок просто размазал краски, рисунок был хаотичным и напоминал нечто бесформенное.
- Ну, вот, видишь ничего интересного, так вытирает кисти.
- Подожди, мне хочется понять, что это?
- Это всего лишь больное воображения не молодого мужчины, тебе действительно это интересно? Пошли, хочу успеть навестить приятелей.
Она молча, вглядываясь в холст.
Парень потянул её за руку.
- Иди сам, я хочу остаться.
- Что тут может быть интересного?
- Тише, ты, что не видишь? Тут же все просто, это шум моря!
Девушка села на асфальт рядом, подложив под себя тряпичную сумку. И продолжала смотреть на картину. Художник оживился, и начал накладывать мазок за мазком. Она замерла, наблюдая за его движениями.
Парень ушел, теперь они остались вдвоем, художник и она. Прошло, какое-то время, в их молчанье было что-то непонятное. Оно не было напряженным, наоборот казалось, что они общаются.
- Кто ты?
Этот вопрос, как бы выстрелил из неё.
И руки художника вспорхнули над холстом.
И вдруг, она увидела на этой картине все. Себя, парня, который ушел. Людей проходивших мимо и шум моря. Чем дольше она на неё смотрела, тем больше ей казалось, что она видит целую историю, историю художника, свою, и других.
Он лукаво взглянул на неё. И она увидела, ясные голубые глаза с озорным огоньком. Он стал собираться, и она поняла, что надо идти с ним.
Они шли вместе, улыбка озаряла её лицо.
Они подошли к дому, он открыл дверь, жестом пропуская её вперед.
После жаркого солнце, помещение казалось прохладным, они прошли в комнату, она была большой, тут стояло пару кресел и столик, в углу был камин, и все стены были завешаны картинами, картины стояли на полу, некоторые были не закончены. Другие лежали стопкой. Он указал ей рукой на кресло, а сам вышел, вернулся с подносом, на котором стол графин с лимонадом. Она смотрела на картины. В какой-то момент, она будто провалилась.
Путаница и хаос будто обрели смысл. Вот это внутренняя борьба, душа борется с умом. Сомнения и чаянья, надежды и крах, тяжелый поединок с собой.
А тут признание в любви, золотое обволакивающее, хочется прикрыть глаза и кажется, что по лицу пробегает солнечный луч. Некий светящийся шар, будто рождается в груди, и брызгами света выходит из глаз.
Она не заметила, как в руках этого человека появилась скрипка, Звуки музыки стали продолжением картин. Она переводила взгляд, с одного полотна на другое. Это были жизненные истории, драмы, трагедии, выхваченные сцены, горе, что выстрадано и пережито. Вот он одинокий мальчик, так рано потерявший мать, и который не смог смириться с этой потерей. Он ищет её во всех женщинах, но не может найти и эта боль засела в нем и не позволяет ему открыться. Он не хочет больше потерь. Он взрослеет, он умен и серьезен, он успешен. У него есть все по меркам общества. В его жизни много людей, которые хотят быть с ним. Это художник, его путь, жизнь, любовь, вот он сам весь, как на ладони.
А вот нежность, теплыми волнами она покрывает кожу, это прикосновения, ей кажется, она начинает их чувствовать.
Нарисованная колба залита различными красками, снизу разноцветная, а сверху черно-белое. И кажется, что оно пытается выбраться, но пласты черного и белого, придавливают.
Она вскрикивает:
- Это человек!
Он одобрительно кивает ей в ответ.
А сверху над этой колбой, легкая серость она тает, растворяется, превращаясь в ничто. Белое то, что понравится всем, оно чистое, а черное то, что хочется спрятать. Цветное смешение, боишься выпустить, выйти за рамки контура, что делает тебя самим собой. Серость- выход - слово.
Лица фрагментами, эмоции, поступки, слепленные из помыслов не реализованных планов, так и не выпущенных наружу. Вот они мечты и идеи, пока не родившиеся или еще не готовые, некоторые имеют ядро. А это пустые, которые не родятся, уже оболочка разорвана словом, пробита брешь и ядро вытекло, как лопнувший желток из яйца. Неоплодотворенные, ядро не имеет кристалла, мысль - которая не имеет смысла, выношенная, но пустая, где ум сделал всю основную работу, но без души. В ней нет жизни.
А вот состраданье, оно как иголка врезается внутрь тебя, и колит, сжимается сердце и ты, чувствуешь чужую боль. Тяжелое, ощущения чужой боли.
Звуки скрипки, как полотно ткани, оно окутывает и уносит тебя.
Вот оно лекарство. Ты, эта вся вселенная, огромная безграничная, некоторые пытаются себя ограничить, очертить. Поиски себя в этом мире, ты есть то светящиеся ядро, которое может осветить все. Стержень, ось вращения земли. Вывернутая наизнанку вселенная. Одно целое и одновременно разделенное на миллионы частиц, в глазах и лицах.
Она заворожено переводит взгляд, с одной картины на другую. Шум моря, энергия бури, сила ветра, чистота дождя, голоса птиц, узоры мыслей.
Ей взгляд переметнулся и она увидела над камином дипломы.
- Вы, вы мастер слова!
Она смотрит в его глаза и чувствует ответ:
- Нет, девочка, уже нет, слова обесценились, они стали очень дешевы. Их очень редко используют для передачи ценного, они были даны для общения, но люди не умеют договариваться. Их используют для лжи и манипуляций, очень редко ими могут передать настоящее. И они актуальны, только в тот один момент, когда они сказаны. Но люди за них хватаются, как за что-то важное, предъявляют друг другу, и выкидывают не ценя смысла, вкладывают энергию, чувства, и за частую это фальшь. Не музыкой, не рисунками не другими видами искусства обмануть невозможно.
Мы создаем путаницу словами.
Вот она, вот эта картина. Где то, что хочется передать, но слова они мешают. Стеснения, выпустить свою цветную колбу, страх не понравиться. Недосказанность, непонимание.
- Вы же, все слышите и можете говорить?
И опять в её голове появился ответ.
- Мозг придумал, что для того, чтоб получить информацию, надо услышать звук. Но это не так. Мне не нужны слова, чтобы быть искреннем с миром. Я скажу гораздо больше и правдивей, если промолчу.
-Но, никто, не понимает Вас!
-Они бы и по-другому, этого не поняли, у них самый страшный вид заключения - оковы разума. Я сам много лет от них избавлялся.