Каждый раз меня тут спрашивают, сколько же мне лет.
Я бы, пожалуй, ответила, если бы знала.
А я не знаю.
Сегодня я чувствую себя древней изможденной старушкой лет на сто, которая живет так долго, знает так много, столько потерь пережила, столько подлости и горя встретила, что уже устала от жизни и ничего не хочет больше.
Ничего...
Разве что поделиться жизнью с тем, кто очень дорог. Отдать ему все свои оставшиеся дни. Или не быть... Без него не быть...
Но слаб человек, не каждый может взять грех на душу: страшно адского пламени. Значит, и сегодня надо жить.
А вчера ведь я была совсем беззаботной, этакой девчушкой, которая радуется каждому дню -- прекрасному восходу и закату, чарующему прибою, пению птиц, золотым осенним коврам, мягкому пушистому снегу, комплиментам и улыбкам... И цветам...
Я не знаю, сколько мне лет. Разве это так и важно?
Ведь вчера уже безвозвратно исчезло.
Завтра может и не быть.
Есть только этот день.
Банально, правда?
Но его надо прожить. Надо постараться прожить...